No hay nada en el espacio...
Capa de agua de mediano grosor fluyendo sobre mi mano.
Un poco de jabón cortando la superficie del agua.
Se me hunde la sensación en la palma
y la playa viene a mí en vez de que yo vaya a ella.
¿Dónde? ¿Dónde estará?
En esta tarde floreada,
una ofrenda traigo para ti.
Con mi prosa y mi canto
te quiero hacer feliz.
Tú me has dado alegrías,
juntos hemos compartidos momentos llenos de locura,
has sabido comprender mis amarguras
hasta en las noches más frías.
Es por eso que hoy yo quiero mi copa alzar
por tu grandioso onomástico
y un abrazo fraterno te quiero dar
junto con un sonoro ósculo.
Mi lira no será perfecta
mas mis sentimientos lo son
es por eso que te digo "feliz cumpleaños"
de todo corazón.
Cristy desnuda a la orilla del abismo
danzaba grácilmente
y sus carnes se movían de arriba abajo
(gelatina dorada,
piernas celulíticas,
piel gruesa de orca,
olor a pedo),
ponía cara de tonta y miraba al infinito;
imaginaba un mundo donde la cicatriz de su mano no existiera
y donde su pelo fuera morado.
Este mundo era perfecto
Todos los hombres eran rockeros: pelo largo, de ropas negras, tatuajes en la lengua
y no conocían de rock.
Todas las mujeres eran más feas y gordas que ella
(jabalíes hembras de 500 libras),
ahí nadie sudaba
y todos usaban boinas de imitación de cuero y zapatos “alestar”
(el riesgo de verse ridículo es menor).
La danza de Cristy a la orilla del abismo
era la ofrenda que ella hacía a las hadas mediocres
esas que, como ella, blasfemaban al hablar de literatura
esas que se dejarían golpear por el marido.
Cristy giró con mucha fuerza
y los pliegues de su obeso cuerpo se elevaron desafiando la gravedad
dejando al descubierto costras tornasoles que ciegan
y perdió el equilibrio
cayó al fondo de ese abismo y se destripó
(saco de basura regada en la calle,
ayote podrido aplastado,
pupú de perro en el zapato de alguien,
vómito de bolo en una acera de Soyapango),
terminó de caer en su ignorancia.
--
Viajero,
te nombraré "maleta"
y te meteré cosas adentro:
un recuerdo por un ojo,
una foto por el otro,
una canción con mi voz desafinada en un oído;
una risa que se escapa para hacernos sentir pertenencia.
Te meteré un zapato en la boca
y en el cabello te meteré mis dedos;
una mano te meteré adelante, en tu pantalón
y en el pecho, un beso.
Te nombraré "maleta".
Dentro de vos irá mi semen
y encerrarás todo mi cuerpo.
Mi ropa y mis libros
los tiraré por las calles.
Esta tarde
me podría acostar en la calle
sin temor a ser atropellado.
Es domingo.
Esta tarde
es de las que tienen pocas personas adentro
y le abunda un viento quieto.
Es domingo.
De risa, una tarde
rosada,
dorada.
Cruje envoltura de dulce
y el aroma, por el viento, se dispara.
De sombra, una casa;
que surja,
que surja.
Rincón.
Mancha de luz.
Sólo una cama.
Los ojos cansados
despertarán mañana.
No pido sueños.
La Luna no canta.
Sueño que suelto mi pelo seco
y se ondula buscando el viento.
Los animales más bellos son los que tienen pelaje negro.
Será otro día, quizás,
cuando caiga la manzana
y rebote por el mar.
Viento de julio golpea con agua mi cara
y así como el humo se movía con luz en el escenario,
se movía la lluvia en la noche en el cielo.
De mi boca a tu boca sólo existe la distancia del humo.
Yo fumo
y es en tus labios que exhalo
y es en sus pechos que se desliza la luz.
Afianzado de mi cuello
te daré vueltas hasta que tus pies vayan desapareciendo.
Corre mi zapato por el piso de madera,
corre buscando tu pie.
Las plumas más hermosas son las de los cisnes negros.
Bailan los brazos girando.
Un movimiento se advierte pero no se hace.
Es así.
La lluvia busca la entrada y un asiento
para verte bailar.
Tormenta eléctrica de alacranes
y anguilas se arrastran por las calles.
Cielo gris de miles alientos
y todo se opaca un grado más abajo.
Rayos ramas secas.
Truenos láminas viejas.
Un recuerdo mojado pasando por una lágrima en mi ojo
y la cara de un joven lejano me besa mi cara desde adentro.
Tormenta que raja el cielo se detiene caprichosa
y sólo quedan pequeñas explosiones de luz como espasmos
allá a lo lejos
donde hombres que no existen viven
y escriben
poemas que nunca nadie leerá.
Por las calles sólo había frío
y dentro de ése frío sólo estaba yo
y dentro de mí sólo estaba mi miedo
y dentro de mi miedo había un poco de calor.
Y vi las calles negras como cielo,
las estrellas que forman una ciudad a lo lejos en el cerro;
vi los parqueos vacíos,
vi los carros parqueados sobre la noche
a la espera de alguien.
¡Lástima que soy Nadie!
¡Lástima que no me esperan!
¡Lástima que ando solo por la noche de México!
¡Lástima que México está solo!
Y en mis brazos sentí la lengua clara del frío.
Las luces de los postes sólo me iluminaban a mí
y por la pasarela que cruza sobre la calle
yo lucía un diseño hermoso y extravagante
con cara aterrada genuina
y pasos largos y veloces.
Los pies me dolía sólo a mí
porque era el único que caminaba por la calle.
Niño,
el más pequeño de todos;
México es tan grande
y vos tan niño.
¿Cómo hacés para no perderte o ahogarte?
¿Es tu naríz la brújula que señala el norte?
Niño,
qué triste está el DF;
¿habrá calor adentro de tu pecho?,
¿tendrás suficiente sed para mis lágrimas?
(Qué gris está el DF,
cuánto viento lo sopla;
cuánta lluvia lo moja.)
Niño,
y si un día regreso
¿podrías hacer espacio para mis cuentos
y mi cabello?
--
La gente no sabe lo que puede inspirar, ¡pobres!
VIVEROS.
Lámpara.
Llama azul.
Línea.
Gris.
Cemento sucio.
Luz blanca.
Luz blanca.
Luz azul.
COYOACÁN.
Muchacho guapo sentado en el suelo.
Ella espera.
Velocidad.
Gente sentada en el reflejo del vidrio;
las parten las luces,
azules y blancas,
veloces.
ZAPATA.
Un tren anaranjado en dirección contraria.
Balanceo.
Ya hay más gente en el reflejo.
Giro la cabeza hacia adentro.
Lindas lesbianas y jóvenes.
Alto.
DIVISIÓN DEL NORTE.
Hombre con saco gris caminando en círculos.
Rápida llegada a EUGENIA.
Niños grises mendigos.
ETIOPÍA en Mèxico.
Miles de leones en las columnas.
Aquí entra el Sol.
Gris, café, negro, tren anaranjado veloz, cemento.
Lámpara blanca apagada.
Estación CENTRO MÉDICO.
Toda la discografía de Juan Gabriel formato mp3.
Rocío durcal distorcionada desde la tumba.
En HOSPITAL GENERAL en segundos.
Bebé baila rancheras.
Tren anaranjado me permite ver intermitente el rótulo de NIÑOS HÉROES.
Me paro.
El cañón de BALDERAS.
Si fueras hombre
y supieras todo lo que por vos he pasado
me amarías con tal ceguera
que enceguecerías.
****
Quizás por eso no me puedo enamorar.
Todas las locuras y sacrificios que debería hacer por un hombre
los hago por vos.
****
Yo te veo en todos lados
y ya comienzo a sospechar
que ocupás en mi cabeza
el espacio que ocupa Dios
en las cabezas de los otros.
Talvez por eso soy ateo.
****
A veces deseo que seás fruta
para exprimirte fácilmente las palabras que no salen.
****
La noche en que,
por cosas absurdas de la vida,
llegués a ser mi sábana,
me moriré
al sólo envolverme.
****
Sospecho que sos vos la que cosquillea en mi nuca
justo después del orgasmo.
--
Supongo que no tengo que aclarar que no son poemas.
De tanto café
me convertiré en el hombre viejo del que dirán:
"Sería más guapo si no tuviera los dientes amarillos
y la lengua ácida."
Recurro a un lugar lejano
Minusválido abandonado junto al aliento a alcohol de mi padre,
Cita conmigo mismo.
Ir a ver una película a un cine barato.
Tomar miles de fotografías con mis ojos y guardarlas en mi pelo.
Estar expuesto a los peligros de estar solo
y disfrutar esa sensación
que me hace darme cuenta de cómo soy
y así ser menos desconocido.
Comentar conmigo mismo las barbaridades que se ven en la ciudad.
Crear planes complicadísimos y utópicos para rescatar este país
y salvarme así de mi pronta muerte
causada por mi propio abandono.
Componer una bella pieza de música académica contemporánea
con todos los sonidos de adentro de mi cuerpo.
Beber ese refresco efervescente de uva y darme cuenta
otra vez
que las uvas saben diferente a ese refresco.
Darme cuenta del tipo de iluminación del lugar donde escribo
y definirla
sin conocimiento alguno sobre iluminación.
Salir conmigo.
Experimentar exponiéndome a ambientes hostiles.
Agarrarme la mano
y verme con lástima para después besarme.
Qué feo soy
pero qué bien se siente
tocarme.
--
Poema sencillo.
El color de la noche es negro
y nada alrededor del hombre tiene color,
excepto la calle
que es negra.
El hombre cae hacia el frente
como si la calle fuera su amante,
como si ella lo jalara en brama
y lo necesitara ya
entre las piernas.
El pelo se le mueve como bajo el agua.
Él flota entre la noche
a punto de convertirse madrugada.
El beso que le da al asfalto es negro
y se le llenan los labios de suciedad.
El dolor de la caída
se extiende desde su boca
hacia todo su cuerpo
y parece el mar.
El cuerpo del hombre es negro.
El viento que arrastra hojas negras es negro, también.
La sangre que surge del beso
es roja.
La vida que se desprende del hombre es azul.
Mis ojos tienen la combinación extraña de tres colores
y vos
seguís transparente.
Mejor me pierdo.
--
Extraído de las notas en mi celular.
... O Roque,
o Lautaro,
o Enero, o Abril;
o Paolo Antonio Jesús,
o Bodeperto,
o Unulfo,
o Josías Isaí,
incluso un nombre de mujer
pero no el tuyo.
El tuyo acarrea males
y desborda los mares.
Tu nombre lleva implícito
el dolor.
"No hay duda.
Somos los seres más inteligentes"
piensan los caracoles
y presumen de sus formas hermosas
y de cómo su piel se ondula a los lados
para avanzar.
"Ningún otro ser tiene nuestra manera
tan compleja
de comunicarnos,
ni nuestras constumbres
tan civilizadas"
concluyeron reunidos en el jardín,
llenos de tierra,
orgullosos de sus antenas.
Y tienen razón:
no hay un solo ser que sea como ellos.
--
Pequeño poema que no pretende nada.
Amanecí
con el cabello hecho arena
y lo amarré despacio
como si las manos de Dios
le hicieran un moño a la playa.
Caminé sobre un susurro
hacia el mar
y los cantos de las gaviotas
alborotaban mi falda y mi barba.
Respiré
el aire salado;
tenía el aroma de todas las criaturas marinas
y mis pulmones se ensancharon,
me hice más grande
y se me trabó la Luna en el pelo;
aún no se había metido.
Y la Luna
era tan suave
que llenaba de silencio
la mañana.
Surgió una casa del silencio
y el aroma a comida de adentro
me invitó a irrumpir en aquel ambiente
un poco lleno de sombras;
eran veintidós años los que llevaba de construida,
ya nadie la decoraba;
cada cierto tiempo
llegaba un nuevo objeto
y se quedaba en un lugar
como si hubiera estado ahí eternamente
dentro de la casa
rodeada de arena,
acariciada por el mar.
Yo silbé en la mañana
y al instante se calmó el mar,
entendió mi deseo de silencio
y el silbido.
Tengo melancolía
la más grande y la más arraigada.
Tengo melancolía
de nunca haber conocido el mar.
Repartiré tres piedras
en los tres lugares que más amo en el mundo.
Haré siete vestidos
uno para cada día que anteceda mi cumpleaños.
De enero a octubre
sólo tomaré té de manzanilla.
En noviembre y diciembre
sólo tomaré té de manzana y canela.
Crearé pequeñas historias que nunca escribiré.
Haré muchas cosas
definitivamente...
Amanecí
con la cara hacia donde creo que está
y sentí vergüenza de que
de alguna forma
se diera cuenta de mi mirada.
Me sacudí el pelo de arena
frente al espejo más grande de la casa
(es que mi pelo es muy largo)
y luego me lo lavé
con la leche más fresca de la mañana,
escupí en mi mano más sensible
y con esa saliva me peiné;
se me ocurrió agregar unos cascabeles
pero ya era suficiente con los de la barba.
Amanecí cansado
y sólo me desperté para seguir durmiendo.
Soñé
que el mar me recibía en su reino
aunque fuéramos desconocidos.
En medio en el fondo del mar
yo,
flotando eternamente con mi vestido,
hice las formas de la sonrisa
que me ha provocado este sueño.
El agua entraba sin parar por todos mis orificios
y me llenaba.
El mar me tocaba por fuera y por dentro
cual amante insaciable,
sádico.
--
Versión temprana.
Esta noche a las 7:00p.m. se habrá un recital muy interesante en La Rayuela ubicada en 1a Calle Pte No 3-1, Santa Tecla (frente Tienda Cirquito, coniguo Posada Santa Maria Iglesia Concepción).
Digo interesante por la variedad de poetas que leerán:
En la primera parte:
Manuel Ramírez (para este blog: Nadie), Alberto López, Efraín Rivera, Néstor Durán, Luis Angulo y Mauricio Vallejo.
En la segunda parte:
Nora Méndez, Mario Noel Rodriguez, Alex Canizales, Alfonso Fajardo y Argelia de Quintana.
Habrá música de Brenda Medina y pintura de Edgardo Quijano, Regina Márquez, Vicky Coto.
No estaría de más que se acercaran por curiosidad.
Por las gradas bajó la mañana
barriendo las sobras del frío
que habían dejado la noche
y los sueños...
Como aceite fluía suave
camino abajo por las paredes
sumergiendo las sombras
bajo el pavimento.
Al fin se paró pesada,
inmensa a las diez de la mañana,
sobre los edificios
y las cabezas de las personas.
La mañana tiene que ser un poema.
¿Quisiera el Sol deterretirme
o prenderme en llamas
o matarme de insolación
o volverme mar de tanto sudar
o, simplemente, mancharme de luz y borrarme?
¿Quisiera la música, aquella que duele,
visitarme en el momento preciso en que sufro
para acentuar más mi dolor y hacerlo más bello
y sacar de él provecho:
un libro
y veintidós dibujos,
e inspirar una película de arte
triste como la música,
como una película sin música?
¿Quisiera la tarde ser eterna
y atrasar para siempre el día inevitable
o decorar de viento el paisaje que veo
para que ya no lo pueda ver
y no me duela
ser simple espectador
y no paisaje
o resistir un poco más
con la ayuda de sus sonidos cotidianos
y detener tres segundos la noche
que ya pesa
sobre mis lágrimas?
--
Escrito desde una ventana.
Para seguir
tengo que amarrarme al brazo
alguna cosa que
alguna vez te haya pertenecido.
Sos vos el de las sonrisas y pequeños lunares.
Para vencerme
cuando no hay pensamiento más placentero que el suicidio
debo intentar,
por lo menos,
tocar tu boca
encerrados un día oscuro
en mi habitación desordenada.
Sos vos el que se pasea por los lugares donde no coincidimos.
De niño debiste haber sido cruel
porque sólo así
explicaría los rasgos de tu cara
tan demoníacos
que su fuerza atrae mi mirada
y no la deja salir
de los límites de tu cuerpo
tan lleno de sorpresas
porque estás vestido.
Jamás entre los colores grises y gastados de tu ropa,
en medio de dos minúsculos lunares,
entre tu calcetín y tu zapato,
entre tus ojos,
en la arruga que te marca la sonrisa,
entre tu glande y tu prepucio,
en una historia tuya:
jamás.
Pasé la tarde rodeado del jardín
pensando en los lugares comunes de la literatura.
Me dijo:
"Bien puedes caminar.
La tarde está hermosa."
Y yo alcé los ojos
y la ví;
la pude ver hermosa,
manchada después de haber jugado todo el día con el Sol.
--
A Ricardo Lindo.
Me despierto bello
después de la noche.
¡Qué bellas mis ojeras!
enmarcan mis ojos claros en tonos tierra.
¡Cuánto me fascina este mareo y falta de coordinación!
El pelo sin lavar
parece poseer un brillo natural
y el peinado que la cama me ha hecho
es carísimo:
alta peluquería.
No tengo ropa interior.
Mi pantalón es flojo de la cintura
y al meterme las manos
ahí estoy
y me encuentro,
me da risa.
Casi quiero vomitar
pero tengo hambre.
Es que el espejo tiene magia
y está manchado de la leche más fresca de la mañana;
lo escupo y hago figuras hermosas que hieden,
topo mi nariz para sentir ese olor helado.
Y luego,
viendo la calle desde la ventana,
te recuerdo.
¡Cuántas ganas de volver a la adolescencia me has traído!
¡Las arpas en mis oídos!
¡La triste música de adentro!
¡La presencia imponente del más simple niño!
¡El llanto ridículo!
¡Las noches más frías de la vida cuando eyacular me hacía sufrir!
Aquí estoy agarrado a las rejas,
añorando,
queriendo respirarte
y frotarte el pecho.
Aun mis orines salen a verte.
Anoche tenías la noche escondida en tu mochila
y me la enseñaste;
te salpicó un poco una uña
y pintaba tu sombra.
Anoche
te deseaba de una manera de la que no estoy seguro.
Anoche
deseaba que te acercaras
para que vieras cómo soy
y te quedaras a vivir,
a compartir la comida sin preocupaciones
y caminar por América,
ir a conocer los aromas que guardan otros niños,
robar un poquito de sus almas
y hacer recuerdos de sus risas y sus caras.
Anoche
hubiera nadado en una piscina llena de hojas
usando un vestido de novia.
Anoche hubiera apretado tu boca hasta mancharte del color de mi piel.
Anoche hubiera fumado un cigarro
y luego,
sentado a tu lado en la ladera de un cerro,
hubiera sacado el encendedor
y hubiera encendido una estrella entre mi mano:
la estrella en medio de las estrellas del cielo y las de la ciudad.
Soy pequeño.
Tengo el pecho frágil
y no lo sabés,
quizás lo sospechás
pero no se.
No te conozco.
No me atrevo a tocarte.
Quizás he vuelto a ser adolescente.
Y te fuiste anoche
dejándome sin memoria.
No estoy seguro
pero ahora recuerdo un poco:
me golpeó el viento de tu partida,
me alborotó el pelo
y me obligó a dar dos pasos al frente,
sólo me faltaba un abrigo.
Quizás vuelvo a ser adolecente.
El cemento mantenía mi sombra acostada
y la amarraba a mis pies.
Tu sombra se iba amarrada a tu carro,
violentamente ondeaba
y si se hubiera soltado
hubiera salido a agarrarla
para que se estrellara contra mi
y me manchara de noche;
si se hubiera soltado
la hubiera guardado en mi bolsa
y al segundo día de tenerla ahí,
en medio del frío,
la hubiera tocado para sentirme feliz y fuerte,
héroe de todos los niños de caras tristes,
el que llegó a la cima de todos los triunfos y clavó una bandera,
épico,
el Sol,
el universo
y la vida.
Envueltos en mi mirada
te regalé mis sueños.
Mis ojos tienen los colores que desean ser tus favoritos,
aún tienen esa esperanza.
Envueltos en mi mirada
iban los secretos más dolorosos que tengo.
Envuelto en mi mirada
estás hoy,
rodeado de mi voz
y bañado de mi sudor.
Estás amarrado con una hebra de mi cabello
y la herida que te causa en los brazos
sangra
constantemente,
te causa un poco de sufrimiento
sólo
para que yo te cure.
Ahora recuerdo un poco:
tenías una cara hermosa
y la sonrisa perfecta,
de tu boca fluía un manantial que me embriagaba,
existías,
estabas ahí
vulnerable a mi ataque,
con los ojos abiertos parpadeando;
estabas despierto,
respirabas
y escuchabas mi voz
y yo la dirigía especialmente a tus oídos con una pajilla;
en medio de ella había metido mi aliento y un beso
bien escondidos
para que no te dieras cuenta,
sólo los sintieras
pequeños y avergonzados,
llenos de risas nerviosas y temerosos de tu mirada.
--
Para mi nombre. Escrito directamente en el blog, tal y como salió. Versión temprana.
En la azotea
me han crecido trece pisos bajo el pie derecho
y quince bajo el izquierdo.
Los edificios son mis zapatos,
uno es más bello que el otro
y no combinan.
Las aves de la noche
circundan mis pies.
A veces siento el pequeño contacto de sus picos fríos.
Precavidas se me acercan
para saber qué soy.
Me falta un hueso
y no se nota.
En la cabeza no tengo pensamientos
sólo sueños.
Jesús se acostó sobre los edificios
desnudo
y sobre su piel morena
se escurrió el sol
como el aceite de la unción.
Señor,
los niños llegarán de todas partes para verte
grandioso
sobre el mundo.
Dejarán de jugar los juegos tristes.
Los niños
de entre cinco y siete años
se acercarán con la mirada inocente,
te arrancarán la piel con odio
y con sus pequeñas uñas.
En unas ramas secas y grises
alzarán banderas de piel escurriendo grasa
y sangre
y sentirás la mañana
carcomiendo tu carne,
quebrando tus huesos
y borrando tu imagen.
Beberán tu sangre, Cristo.
Los niños comerán tu carne.
en el calor tropical
de la mañana un tanto opaca
se ha escuchado el sonido del piano
descender por el aire
y por las gradas
como lo hace el agua
cuando la pila se rebalsa
y llega a nuestros pies
perdida
a explotar moribunda contra nosotros
que en realidad
no nos percatamos de nada
y estamos siempre distraídos
pretendiendo ser las columnas eternas
de nuestro propio reino,
simulando ser el bosque de árboles de piel
con hojas de cabello
allá donde los pájaros cantan
sus lamentos de indefensos desterrados,
allá donde los pájaros acicalan sus plumas
con sus finísimas lenguas
endulzadas por los siglos
por las hermosas melodías que les nacen
podría continuar
podría continuar cantando
--
Pido perdón a Guillaume Apollinaire por las dos comas usadas.
Tenemos frío
y hambre,
estamos frustrados
y deseando que se acabe esta vida
(pasar a una mejor).
Estamos presos,
pasamos el tiempo pensando en lo que haríamos libres;
no tenemos dinero,
tenemos hambre.
El día y el mundo
parecen estar vivos afuera.
No podemos sonreír,
no podemos.
Tenemos motivos ocultos
mas no los revelamos;
somos vigilados:
negros ojos que salen del techo,
de cada rincón,
hurgan nuestros pensamientos
(no puedo dejar de ser consciente de ello).
Sentimos hambre
y nos callamos;
jamás lo revelaremos
porque no somos débiles.
A nadie le importa acá
lo que pasa con nosotros.
Sólo somos una voz
sin rostro,
si nada.
"Algún día en mi vida
tendré una mejor vida
y recordaré el pasado
feliz de haber salido de él.
Algún día..."
Salgo
con cara de "todo me vale verga".
Frunzo el ceño
y mis cejas se frotan
entre ellas.
Los carros
me golpean con su rastro de viento;
se me mueve el pelo violento
y me lastima la cara:
me raya.
Avanzo.
Frunzo más el ceño
y todo me da asco.
La bolsa de mis libros
cuelga de mala gana de mi hombro izquierdo,
me golpea la cadera,
me apresura
y aligero el paso.
¡Qué simples son los demás hombres!
¡Qué culpables de todo lo que me pasa!
--
Al salir del trabajo.
Saliendo del frío en la madrugada,
el Sol le tiende al volcán una sábana.
El hombre que fuma un cigarro
en una de las laderas
agradece el bello regalo
mientras su piel se calienta también,
mientras por dentro lo calienta el cigarro.
El enorme Sol a lo lejos
ve cómo un pequeño sol amanece,
débil y dudoso,
de entre la boca del hombre.
--
Después de un tiempo (ya era tiempo): algo de lo nuevo. Versión temprana.
El aire es frío,
por más calor que haga
aquí el aire siempre es frío.
Es que dicen que es falso,
que sale de una máquina hecha por el diablo;
tiene la peculiar propiedad
de provocar deseos repentinos
de aborrecer el dinero en las carteras
y de convercer que nada importa.
--
Poema totalmente descomprometido.
Soñé
y en mi sueño estaba vivo,
vomitaba aguas negras
mientras mi perro moría.
Sueño
que estoy despierto.
Iban las niñas bailando por las calles
iban alegres
giraban volátiles
sus cabellos parecían vírgenes
esporas oscuras se desprendían de sus ropas
cuando sonreían se acercaban al mano a la boca.
Iban las niñas con apariencia de hadas extrañas
con apariencia de vivir en el subdesarrollo
iban regalando su risa en las calles
muy en el fondo se les notaba dolorosas
una de ellas llevaba zapatos
dos una bolsa llena de tesoros en la mano
las cinco hambre en la panza.
Iban las niñas presurosas
sus femeninos pasos parecían huir de algo
estaban pintadas en tonos opacos que se difuminaban
andaban sumergidas en su mundo de cinco pequeños continentes
andaban buscando una tortilla dura
tres de ellas lo confesaron
cuatro se rieron burlonas
una recordó a las otras en su vientre
las había parido
las había amamantado con su leche de criatura fantástica.
--
Escrito el 28 de marzo de 2005, cuando me importaba la gente y no la puntuación.
Tan él.
Tan dormido y bello.
Tan a la fuerza aquí.
Tan arrastrado por las manos de su madre
y yo
lo veo.
Lo he visto antes
pero hoy lo quiero.
Que me deje besarlo como niguna mujer lo ha hecho.
Que me deje llevarlo a un lugar donde el licor sea barato.
("Escapemos, niño blanco sin sendero;
dejá tus rizos largos y negros que naden en el viento.
Vámonos
donde estas mujeres de vestidos vulgares no aullen
y los hombres no sean mediocres,
no tanto como aquí.")
Ya no importa si todo el sol cae sobre mí
y que tenga mi viejo sombrero en la mano.
Ya no importan las moscas en mi cara
metiendo sus patas en mi sudor.
No importa que la gente me vea curiosa
y se de cuenta de mi ropa sucia
y de lo insignificante que soy
pues no existo,
no tengo nombre
y talvez ahora soy sólo un número,
un gota de sangre en el viento,
un grito ahogado.
El sol camina sobre mí y la calle me sostiene.
Las personmas crean un aura de colores a mi alrededor.
Los buses pasan lentos y sus motores vibran
en señal de respeto quizás.
Qué fuerte el sol de este medio día en la ciudad.
Qué ganas más grandes las que tengo de vivir.
--
Al señor muerto el día de hoy sobre la calle Chiltiupan.
Pasa seguir
me quitaré esta sensación de desvelo de los ojos,
me quitaré el cansancio de los músculos de la cara;
dejaré de ser ridículo
y me querré cuando al fin tenga un novio más o menos inteligente.
Quiero verme dormir.
Quiero verme hasta quedar profundamente dormido.
Quiero verme hasta ya estar dormido
y al saber que me estoy viendo dormir,
dormir tranquilo.
Me veré viéndome al cerrar los ojos en la noche
y será lo último que vea
del día más maligno de la última década
que se disuelve burlándose.
No quiero dejar de verme.
No quiero despertar.
Veo mi pecho que respira y me da ternura.
Quiero desvestirme, aprovechando que estoy dormido,
y hacerme el amor suavemente.
Quiero atravesarme un cuchillo en el corazón y beberme la sangre que me brota.
Quiero quedarme adivinando, en el aire del cuarto,
el sueño que tengo
sin tener la certeza de verlo.
De los sueños puedo decir que son negros y brillantes, son de tinta.
Me sumerjo en ellos queriéndome ahogar.
Los movientos son violentos, los rodean sonidos que se apagan rápidamente.
Voy a mantenerme dormido.
Voy a escaparme de algo.
