Deseo de convertirse en Alguien

De tanto café
me convertiré en el hombre viejo del que dirán:

"Sería más guapo si no tuviera los dientes amarillos
y la lengua ácida."

Meterme

Recurro a un lugar lejano
que tenga en lo más profundo de su aroma
algún rastro del olor colgado de los vellos de tu pecho.

(La soledad es hermosa)

Estoy a la orilla de un abismo de medio metro
visualizando la inmensidad de tu abismo sobre mi lago
que está apacible.

(Mañana llegarán nuevas sombras)

Escarbaré con manos y pies,
haré una cueva que se lleve tu nombre,
ermitaño te haré el amor tres veces al día
para no darnos cuenta que no hay qué comer.

(Tus rizos aún son lejanos)

Recurro a una hora nocturna
cuando los ojos me brillan más.
Me refugiaré escondiéndome en mi cabello
y en los hombros sentiré seguridad.
Permaneceré
con los ojos bien abiertos,
rojos,
con venas saltadas,
vigilante de los peligros que me rodean.
El eco de tus susurros serán mis armas
en esta dolorosa guerra
entre la magia que me moja cuando sudo
y la cotidianidad.

(“En silencio el sonido de la risa escuché en tu sonrisa”)

Sigo revisando archivos. Escrito el 29 de agosto de 2006. La última vez que me enamoré.

El poema

Minusválido abandonado junto al aliento a alcohol de mi padre,
carcomido por lo sedentario del sábado con lluvia vaga;
quise tirarme de la ventana sólo para ver qué pasa
porque en estos días de ésta sociedad traumatizada
no encuentro sensación alguna que valga la pena sentir.
¿Para qué el odio? Si hay tanto que no sería innovador.
¿Para qué el amor? Si siempre cuando amo
algo cae y todo el universo cae con eso y me obligo a desistir.

Amenazado y sobornado por cielos falsos de tabla-roca
me encuentro en la encrucijada de creer o no;
parece que todo lo que se ofrece es la última gota de agua,
el último dólar del mundo, el último orgasmo que se sentirá;
parece que se predica por predicar y no por convicción,
parece que se ama sólo por amar y no con verdadera pasión.

Rodeado, casi asfixiado por El Salvador sobre poblado,
me jacto de ser un superviviente de los pasajeros de buses
que pelean un centavo más que por los derechos de sus hijos,
que comen, sueñan y hasta rezan por la maquilas.

Minusválido abandonado bajo el miedo de tener 17 años
mi deseo es gritar al viento más que simple onomatopeyas
y cubrirme la frente de felicidad al poder ver el sol,
al quitarme la marca de la bestia de “mano de obra calificada”;
porque también tenemos, algunos privilegiados, el amor por el arte
que no es droga pero eleva, que no es persona y enamora,
que no es comunista pero es igual para todos,
que no me pertenece pero de vez en cuando me visita.

Poema escrito el 5 de julio de 2003. Comprenderán que fue hace mucho.

Solos y juntos los dos

Cita conmigo mismo.
Ir a ver una película a un cine barato.
Tomar miles de fotografías con mis ojos y guardarlas en mi pelo.
Estar expuesto a los peligros de estar solo
y disfrutar esa sensación
que me hace darme cuenta de cómo soy
y así ser menos desconocido.
Comentar conmigo mismo las barbaridades que se ven en la ciudad.
Crear planes complicadísimos y utópicos para rescatar este país
y salvarme así de mi pronta muerte
causada por mi propio abandono.
Componer una bella pieza de música académica contemporánea
con todos los sonidos de adentro de mi cuerpo.
Beber ese refresco efervescente de uva y darme cuenta
otra vez
que las uvas saben diferente a ese refresco.
Darme cuenta del tipo de iluminación del lugar donde escribo
y definirla
sin conocimiento alguno sobre iluminación.
Salir conmigo.
Experimentar exponiéndome a ambientes hostiles.
Agarrarme la mano
y verme con lástima para después besarme.
Qué feo soy
pero qué bien se siente
tocarme.

Poema sencillo.

Pintura

El color de la noche es negro
y nada alrededor del hombre tiene color,
excepto la calle
que es negra.
El hombre cae hacia el frente
como si la calle fuera su amante,
como si ella lo jalara en brama
y lo necesitara ya
entre las piernas.
El pelo se le mueve como bajo el agua.
Él flota entre la noche
a punto de convertirse madrugada.
El beso que le da al asfalto es negro
y se le llenan los labios de suciedad.
El dolor de la caída
se extiende desde su boca
hacia todo su cuerpo
y parece el mar.
El cuerpo del hombre es negro.
El viento que arrastra hojas negras es negro, también.

La sangre que surge del beso
es roja.

La vida que se desprende del hombre es azul.

Mis ojos tienen la combinación extraña de tres colores
y vos
seguís transparente.

Mejor me pierdo.

Extraído de las notas en mi celular.

La maldición de llamarse así

... O Roque,
o Lautaro,
o Enero, o Abril;
o Paolo Antonio Jesús,
o Bodeperto,
o Unulfo,
o Josías Isaí,
incluso un nombre de mujer

pero no el tuyo.
El tuyo acarrea males
y desborda los mares.

Tu nombre lleva implícito
el dolor.

Caracoles de jardín

"No hay duda.
Somos los seres más inteligentes"
piensan los caracoles
y presumen de sus formas hermosas
y de cómo su piel se ondula a los lados
para avanzar.
"Ningún otro ser tiene nuestra manera
tan compleja
de comunicarnos,
ni nuestras constumbres
tan civilizadas"
concluyeron reunidos en el jardín,
llenos de tierra,
orgullosos de sus antenas.

Y tienen razón:
no hay un solo ser que sea como ellos.

Pequeño poema que no pretende nada.

Las arpas (2)

Amanecí
con el cabello hecho arena
y lo amarré despacio
como si las manos de Dios
le hicieran un moño a la playa.
Caminé sobre un susurro
hacia el mar
y los cantos de las gaviotas
alborotaban mi falda y mi barba.
Respiré
el aire salado;
tenía el aroma de todas las criaturas marinas
y mis pulmones se ensancharon,
me hice más grande
y se me trabó la Luna en el pelo;
aún no se había metido.
Y la Luna
era tan suave
que llenaba de silencio
la mañana.
Surgió una casa del silencio
y el aroma a comida de adentro
me invitó a irrumpir en aquel ambiente
un poco lleno de sombras;
eran veintidós años los que llevaba de construida,
ya nadie la decoraba;
cada cierto tiempo
llegaba un nuevo objeto
y se quedaba en un lugar
como si hubiera estado ahí eternamente
dentro de la casa
rodeada de arena,
acariciada por el mar.
Yo silbé en la mañana
y al instante se calmó el mar,
entendió mi deseo de silencio
y el silbido.
Tengo melancolía
la más grande y la más arraigada.
Tengo melancolía
de nunca haber conocido el mar.
Repartiré tres piedras
en los tres lugares que más amo en el mundo.
Haré siete vestidos
uno para cada día que anteceda mi cumpleaños.
De enero a octubre
sólo tomaré té de manzanilla.
En noviembre y diciembre
sólo tomaré té de manzana y canela.
Crearé pequeñas historias que nunca escribiré.
Haré muchas cosas
definitivamente...
Amanecí
con la cara hacia donde creo que está
y sentí vergüenza de que
de alguna forma
se diera cuenta de mi mirada.
Me sacudí el pelo de arena
frente al espejo más grande de la casa
(es que mi pelo es muy largo)
y luego me lo lavé
con la leche más fresca de la mañana,
escupí en mi mano más sensible
y con esa saliva me peiné;
se me ocurrió agregar unos cascabeles
pero ya era suficiente con los de la barba.
Amanecí cansado
y sólo me desperté para seguir durmiendo.
Soñé
que el mar me recibía en su reino
aunque fuéramos desconocidos.
En medio en el fondo del mar
yo,
flotando eternamente con mi vestido,
hice las formas de la sonrisa
que me ha provocado este sueño.
El agua entraba sin parar por todos mis orificios
y me llenaba.
El mar me tocaba por fuera y por dentro
cual amante insaciable,
sádico.

Versión temprana.

( Hoy en La Rayuela )

Esta noche a las 7:00p.m. se habrá un recital muy interesante en La Rayuela ubicada en 1a Calle Pte No 3-1, Santa Tecla (frente Tienda Cirquito, coniguo Posada Santa Maria Iglesia Concepción).

Digo interesante por la variedad de poetas que leerán:
En la primera parte:
Manuel Ramírez (para este blog: Nadie), Alberto López, Efraín Rivera, Néstor Durán, Luis Angulo y Mauricio Vallejo.
En la segunda parte:
Nora Méndez, Mario Noel Rodriguez, Alex Canizales, Alfonso Fajardo y Argelia de Quintana.

Habrá música de Brenda Medina y pintura de Edgardo Quijano, Regina Márquez, Vicky Coto.

No estaría de más que se acercaran por curiosidad.

La mañana tiene que ser un poema

Por las gradas bajó la mañana
barriendo las sobras del frío
que habían dejado la noche
y los sueños...

Como aceite fluía suave
camino abajo por las paredes
sumergiendo las sombras
bajo el pavimento.

Al fin se paró pesada,
inmensa a las diez de la mañana,
sobre los edificios
y las cabezas de las personas.

La mañana tiene que ser un poema.