Bajo lentamente,
me pongo de cuclillas;
alzo las manos con la palma hacia abajo,
giro mi cuello despacio
hacia la izquierda.
Mis ojos no dejan de ver al frente.
La cola de mi pelo se deshace.
Mis cabellos rodean mi cabeza y reflejan al sol dorado.
Mi ropa se amolda para ceñir mi cuerpo.
Se me descubre la espalda baja.
Comienzo a caer.
Jamás llegaré al suelo.
Taciturno…
¡claro que es más bello que los demás!.
Tiene rasgos femeninos
y sabe,
en lo más hondo de su mente,
que es hermoso.
A veces,
cuando el país entero lo señala,
se siente un monstruo
y llora
como si fuera culpable de algo.
La combinación es deliciosa:
tiene la mandíbula más fuerte
y los gestos más femeninos;
es blanco de piel y sus cabellos son negros;
no se sabe si es hombre
es mujer.
Se calla porque sabe que no existe nadie que lo entienda.
Se calla porque no necesita exhibir su voz.
Sus labios parecen prometer unos senos redondos y rosados,
mas la sorpresa es tal
al bajar ansiosamente la vista
y encontrar un pecho plano: valle vacío de besos,
tierno,
virginal.
Sus huesos son de acero
y su piel, de seda blanca.
Su porte,
altivo.
Sabe que no es hombre ni mujer,
en realidad es…
un flamenco.
Recogeré
día a día
bella madera rústica
que huela a mi país.
Con mis dientes
cortaré los troncos
y los clavos los pondré
golpeando con mis rodillas y codos.
Quebraré botellas
sentándome desnudo en ellas,
haré vitrales
pegando las partes con saliva
y la luz entrará alegre y colorida.
Mi casa tendrá una vela encendida en la noche
que me ilumine al escribirte las cartas en papeles negros;
tendrá mi sangre:
mi vida regada en las paredes.
Las cortinas acariciarán el aire cuando entre enamorado
porque ahí todo será poesía.
Qué negra es la noche que se verá desde mi casa;
qué perfectos los sonidos que llegarán desde el mar.
Ya no habrá necesidad de pensar más en el futuro
y me dedicaré a existir, nada más...
(Suspiro)
Mejor ahora
me vuelvo silencioso
y me cubro con mi sábana remendada azul-estrellada.
Amigo, jurá quedarte algunas noches conmigo
para hacer el amor.
La vida
apenas comienza.
--
Mal poema de hace un tiempo.
Conmigo no actués,
ni bailés,
ni te hagás estatua,
ni payaso de ricos.
No lo necesito
ni tengo dinero.
--
Borracho. Primer escrito de diciembre. A vos que dan ganas de golpearte.
Que temblara.
Que el presidente de mi país fuera más estúpido.
Que los ancianos fueran obligados a andar desnudos.
Que mi papá se suicidara.
Que fuera delito ser evangélico.
Que mi madre viviera sesenta años y se prostituyera hasta el último de sus días.
Que las personas que me detestan tuvieran un incontenible ataque de diarrea en la calle,
cenando en un lugar elegante o teniendo sexo.
Que cada marero fuera sodomizado.
Que mis amigos vivieran frustrados y que nunca pudieran realizar sus sueños.
Que muriera mi abuela.
Que me quisieras.
Este día salió una nota en La Prensa Gráfica sobre la reunión con el jurado de Letras Nuevas 2007.
Anciano.
Triple guerrero descamisado.
Coraje.
Espada.
Fuego.
Guerrero tres veces guerrero.
Raudo en las horas del día
sube la cuesta del mundo hasta llegar a mi nariz.
He de olerlo,
sembrarlo en mi boca;
restregarlo en mis párpados,
convertirlo en peca.
Conocedor del triunfo y la derrota,
posiblemente hoy
es el último día de sol.
----------
Amigo,
los árboles son reales,
existen.
Esta tarde
donde todo abunda
escondemos un secreto
(río que nace de tus cabellos).
Abunda el viento.
Abunda el agua.
Abundan aves que vuelan hacia una misma dirección.
Veloces,
violentos;
tus pies van quebrando las galaxias.
Mi mundo se desbarata a tu paso.
Del cielo caen planetas…
Desconocido,
el silencio reina, ahora que tu danza me ha destruido.
Ya mi cuerpo es ceniza
decorando tu piel.
----------
Tan simple yo
con vos aquí.
Tan ráfaga y lágrima soy
junto a vos
que no sos nada.
Qué bella la noche
que cuelga en tu pelo negro,
qué azul la hace ver el viento
cuando arrastra tu mirada.
----------
Mi sombra se evapora…
Mis manos se vuelven humo… se pierden a la noche.
Mis cabellos, viento.
Arde mi piel a pedazos,
se me cae a gritos.
Mi carne se derrite
y se consume al tocar el suelo.
Explotan con violencia mis órganos
manchando la ciudad y el cielo.
Mis huesos se deforman,
pasa el viento de los siglos
que los vuelve polvo.
Me esparzo.
No respiro
y soy del aire.
Respirás vos,
ahora sólo me respirás vos.
----------
Llueve estos días…
El cielo quiere estar acá abajo
conmigo
adornándome de nubes espesas e intangibles.
(Una me levanta unas partes del cabello,
otra me acaricia el leve canal de la espalda)
Date cuenta
de cuán infinita es mi belleza
que el cielo me viste
con extravagantes túnicas
para que pueda atrapar tu mirada un instante
y satisfacer
su morbo.
----------
Estás
ahí
bañado
de una
tenue
luz
artificial.
Bañado
de una
luz
tenue
artificial
estás
ahí.
De una
artificial
luz
tenue
bañado
estás
ahí.
Ahí
bañado
de una
luz
artificial
tenue
estás.
Estás
bañado
de una
luz
tenue
artificial
ahí.
Bañado
de una
tenue
luz
artificial
ahí
estás.
De una
luz
tenue
artificial
bañado
ahí
estás.
Bañado
estás
ahí
de una
tenue
luz
artificial.
De una
tenue
luz
artificial
estás
ahí
bañado.
--
Primera Mención Honorífica de Poesía en el certamen Letras Nuevas 2007 de La Prensa Gráfica.
Enero es un muchacho
que sonríe y anda desnudo en la ciudad,
corre y el aire se le mete entre las piernas
perfumando sus rincones,
suavizando su piel.
Qué hermoso es su pelo,
qué suaves sus rizos y su pecho;
qué bello su cuerpo:
tan intacto.
Ahí viene,
corre a la par mía
mientras voy en este bus;
corre y me ve por la ventana,
me tira besos,
me dice que me ama.
Yo sonrío al verlo
y él se ríe porque ha logrado hacerme sonreír.
Mi risa es su tesoro,
el motivo de sus carreras y su desnudez.
Desaparece un segundo después,
se disuelve en hojas rojas y secas.
Una vez más
me ha robado la sonrisa y se ha ido con ella,
me ha dejado un beso que me tiró en el aire.
Qué rosadas tus mejillas.
Qué melancólicos y tiernos tus ojos.
Vení otro año a darme de beber de tu saliva.
Quitame la ropa con los dientes.
Frotame tu cuerpo.
Frotame las piernas con tus manos hasta deshacerlas.
Este día, en la sección Cultura de La Prensa Gráfica, sale una entrevista que le hicieron a Nadie y que otra vez llaman por el nombre de Javier Ramírez.
Recién me enteré que obtuve la Primera Mención Honorífica en el certamen literario Letras Nuevas 2007 que por tercera vez realiza La Prensa Gráfica.
Para este certamen Nadie es Marta Cecilia de Sangamín y el nombre del poemario es "Estás ahí, bañado de una tenue luz artificial".
Pueden leer la nota aquí y visitar el sitio de Letras Nuevas 2007.
A ver qué pasa después de esto.
Lograré besar tus últimos rasgos de niño.
La adolescencia ya atardece en vos
y ahí estás,
estancado en esa hora de la tarde,
casi noche,
bello.
Vio dentro de sus ojos
y le vio belleza.
Lo conjuró a darle un beso
y le marcó con tierra
sus mejillas de niño.
“Tus manos conocerán mi lengua
y mis labios, tus manos.”
Le dijo que sería suyo, algún día,
aunque fuera por un día.
Lo encerró en una esfera
donde permanecería bello
hasta que todos los humanos murieran
y sólo quedaran
ellos dos
sonriendo,
contemplando su vasto reino
de atardeceres
y hombres muertos.
Me iré temprano
abriendo los colores del alba,
murmurando los poemas que he creado.
Me rasparán las nubes
para teñirse con un poco de mi sangre
para pintar en la tarde el cielo de octubre.
Soy extranjero.
Ninguna palabra te merece.
¿Cuándo llegará
la criatura que se de cuenta que soy un Dios
y me adore?
¿Cuándo se construirá mi altar
de bello plástico y envolturas de dulces?
Tan a la vista de los ciegos estoy
hermosamente adornado por la majestuosidad de mi ego.
Tan presente en el aire estoy
que no me ven.
Mezclaré mi semen con el semen del Niño esta noche.
En el trance de los rituales que hoy serán inventados
haré una criatura que nos adore.
Iniciará la nueva era.
Aún no puedo describirla.
Será tan diferente a esta,
ni las palabras existirán.
Despojaré a la nueva era de toda referencia del pasado que estamos viviendo.
No se sabrá si se está vivo.
El concepto no existirá: no existirá el concepto.
Tendré en mis manos las dos perlas líquidas
que expulsaron nuestros penes en agonías de éxtasis,
luego las beberé cuando ya en mi mente no quede ningún pensamiento más que la imagen del Niño.
Dentro de mi se gestarán las nuevas criaturas
y pariré por cada poro a los cien años.
Vivirán en mi piel.
Yo seré su mundo:
un nuevo mundo que apenas comienza
y el Niño
será el Dios que mantenga todo en calma.
Esta es la noche donde todo será bello.
Esta es la noche en la que nacerá
el verdadero Niño-Dios.
--
Imagen modificada por mí, vilmente plagiada del Blog de Escenario (aquí) para ilustrar de mejor manera este poema violento.
¿Qué más necesitaras,
niño,
si estando un día yo
amarrado a la firmeza de tu brazo
te confesara con miradas
las fantasías que he tenido con tus piernas
y te describiera detalladamente
las veces que me he masturbado pensando en que me besás
y que tirás tu aliento directo a mi nariz
en una tarde,
en una casa propia,
vestido yo de soledad y penumbra
a punto de llorar
al sentir que nuestros penes se besan húmedamente
y ya se siente inevitable
el hermoso segundo de la eyaculación
- explosiva y altisonante-
donde somos quienes somos en realidad?
¿Qué?
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En este afiche, en la lista de poetas de El Salvador, Javier Ramírez soy yo.
Pero sigamos ignorando que me llamo así y concentrémonos en que soy Nadie.
Pueden visitar el blog oficial del evento clickeando en el link de la barra a la izquierda de este blog donde están los links a otros blogs o aquí. (¡!)
(Más que CA-4 es un CA-2 porque sólo participará gente de Guatemala y El Salvador.)
Espero verlos ese día.
¿Para qué quiero escribir de mi vida?
Los sueños son azules y verdes. Allá el sol brilla a lo lejos pero sólo puedo ver la luz que las estrellas reflejan en mis ojos enormes y bellos. ¿Para qué quiero tener una estrella en la boca si no brillaría?, sólo sería otra piedra; mejor me meto una piedra en la boca, sería lo mismo.
Estas personas salieron de ese pasillo a mi izquierda, pasaron frente a mí, inmersos en una conversación monótona; doblaron la esquina a la derecha y desaparecieron, se desintegraron, dejaron de existir: ¡ya no existen!. Poco a poco se apagaron las luces del eterno centro comercial, tras unos minutos me fui de ahí y también dejé de existir, todo aquello se hundió en un lago negro de sombras; volvió a existir hasta la siguiente mañana, si es que acaso regresé.
- ¡Hola!, ¿cómo te llamás?
- …
- ¿Porqué usás esos zapatos?, ¿puedo sentir a qué huele tu aliento?, ¿qué pensás cuando estás callado?, ¿sos consciente de que pensás cuando estás callado?, ¿tu hueso pélvico hiere?
- …
- ¿Qué pensás de mí en estos segundos que tenés de estarme viendo?
Tenía 21 años, no tenía empleo, tenía la poesía en los ojos, no tenía un suelo firme.
Disfrutar.
Estar en un lugar.
Mirar el tiempo frente a mi.
Palpable.
Escuchar los motores de los carros esperar.
No percatarse.
Adivinar.
¿De dónde viene esa mujer asiática?
Ver pasar los pensamientos de un muchacho hermoso.
Eternamente bello.
Fugaz locura.
Sonreír.
Una señora sonríe.
Encerrarse en el sonido de la música de siempre.
Pasearse dentro de una vitrina.
Añorar.
Suspirar fuerte como con un dolor que gusta.
Permanecer inmóvil unos segundos
y sentir.
El aire que casi nunca nos acaricia.
La poca falta que me hace Dios.
--
Escrito en Antigua Guatemala.
Mínimo.
Enorme.
Transeúnte.
Baja a cada rato.
Toma los insectos de las flores y se hace una barba.
Mueve el mundo cuando camina.
Camina cansado.
Se cansa.
Siempre.
Mañana se dará cuenta de que nunca pudo planear algo.
Verá hacia atrás ya transformado.
Niño.
Verdugo de todos.
Despintemos las paredes de las casas vecinas:
aburren.
Maldito.
Comamos y vomitemos.
Tiremos sollozos al viento.
Agarrá la bandera.
Siempre estaré aquí
dentro.
--
Ejercicio fallido.
Mejor ni te veo (te quebrarías).
Mejor sigo así
arrastrando basura
para construir una casa.
Ni te menciono...
Callo tu nombre
pero lo escribo bajo mi lengua.
La saliba que trago
en las lentas noches de fiebre y eyaculaciones
se va volviendo una simple idea,
una sospecha de tu existencia,
un apresentimiento que apenas vibra.
Ni te busco, mejor.
No para que me veás con miedo.
Mejor me obligo a que crezca mi cabello
y me escondo entre las multitudes.
Mejor me aviento al frío
y me adentro cada noche más
en mi sombra.
--
A la mierda la musicalidad.
Me comparto por egoísmo.
Con vos acostado
-los tres y vos con nosotros-
los movimientos no suenan
y tiene un olor el universo.
De mi lado te muevo a la derecha
con la fuerza de mis brazos dormidos.
Te pongo un beso en la boca
como odiándote
por estar allá
donde quiero estar.
--
Pedera.
Manuel,
llegá a la nueva orilla.
Allá sólo hay papeles blancos,
vacíos,
sin manchas
(dicen que te esperan).
Pero ¡cuidado!
Cuidado antes de doblar alguna esquina
o mirar a los ojos a una nueva persona.
En esa ciudad,
donde las horas son extrañas,
no se sabe si al final de una calle
termina el mundo.
Bello.
Altivo.
Feroz.
Un instante le bastó para llevarme con él.
Me tomó en sus brazos,
me tocaba.
Frotaba su malicia en mi cuerpo.
Parece que existen más colores,
que la velocidad deforma las cosas
y las estrellas se mezclan con las flores.
Parece que existen más aromas,
esos que se sueñan,
que se sospechan...
¡Pero no pienso en nada!
Mejor no pienso en nada.
Ahora ya nada importa.
Todo se volvió nostalgia.
Ahora, mejor, abro bien los ojos a los misterios.
Él me guía
en silencio.
--
Producto del "taller" (es más un conversatorio) literario que imparte Ricardo Lindo en la Secretaría de Arte y Cultura de la UES, los jueves de 2:00 p.m. a 4:00 p.m.
¿Por qué llorabas
si nunca tenés que llorar?
Y si llorás
tenés que llorar para siempre
porque te ves tan bello,
porque de tus ojos bajan lágrimas que hacen crecer flores al caer en mis manos.
--
Hasta Toulouse.
Escuché tu voz,
vino en un susurro,
atravesó nubes espesas,
tocó mi oído
y me tiré al azar.
Puedo quedarme así:
minúsculo ser.
Puedo pasar horas manteniendo fresca la sensación,
acostarme en una hoja y beberme su rocío,
convertirme en insecto y andar desnudo;
pasar inadvertido,
ser minúsculo,
microscópico,
liliputiense.
Un poquito,
sólo un poquito.
Un intento de dar un paso.
Un impulso de moverte hacia delante.
Un poquito.
Un milímetro.
Un empujón de viento
nada más.
Caminá un poco al sur
hasta que veás la playa.
Frente al mar
quitáte los zapatos
y entrá en el agua.
Estaremos más cerca así.
Sólo un poco más cerca.
Yo
vivo después
de todo
y soy fantasioso
sin cura,
vivo mis versos,
vivo en ellos.
Existo
sobre el sol en la media noche,
me encierro
en un pájaro
para volar,
emigrar.
(Rueda…)
Una lágrima
cae
por mi mejilla,
la sopla el viento
en silencio
que se va
al sufrimiento
dentro.
Me distraigo.
El sonido vendrá
después,
aún se siente
la tarde
chispeante
llagando mi espalda
desnuda,
huesuda,
desolada de tu boca
(…tu recuerdo…)
Virrey,
subdirector,
suplente segundo
del corazón
fuera de mi pecho,
la sangre lo ahoga,
te empapa
en momentos,
nos mata
(…en mi mente.)
Deshago
el nudo de mi garganta.
Aún soy.
Puedo.
Convengo
conmigo mismo
en que soy un dios
de la palabra
fructífera,
eterna,
jugosa y exquisita.
Coloco
el pie
en la cima del alta montaña
trabada en la noche
a oscuras.
El movimiento
lo es todo.
El viento lo es todo.
Todo es dos veces
en mis ojos:
el Géminis cadencioso,
los sellos monárquicos de mis labios,
mis testículos
divinos.
Yo
reduzco el horizonte
a un sueño,
conspiro
contra la realidad
para
ser.
Tengo una blusa
con flores y besos,
flores y caricias,
flores y gemidos.
Tengo una blusa
que es parte de un traje que cuenta tu historia.
Tengo de collar
un hilo con tus dientes
que cae mordiéndome el cuello
para erizarme la piel.
Tengo de falda un corte.
Como vos el corte es bello,
esconde misterios en las partes
que no se ven (como vos).
El corte tiene colores que son inventados
y no hay nadie que los defina.
Lo compré con dos perlas de lágrimas
y un salto kilométrico.
Tiene bordadas tus pecas
y las formas de tu aliento.
Tiene imágenes de tus cuentos
bordadas con hilos blancos de tu semen.
La faja la forman tus piernas,
silenciosas y trémulas,
como en las noches azul-negras de Guatemala
cuando las abracé
alrededor de mis caderas.
Me pongo
tu recuerdo,
cinta verde de 7 metros,
enrollado millones de veces en la cabeza:
Tocollal de los momentos
para no olvidarte
JAMÁS…
JAMÁS…
Mi noche,
aquella que era mía porque la compartíamos los dos,
tenía el aroma que sólo en vos he sentido
y la belleza…
De cada estrella a tus pecas
se tensaban miles de finos hilos blancos,
tan parecidos a tus canas
que me enredaba entre ellos
mientras encima de vos
te regalaba un pedazo de mi vida
y me comía una parte de tu boca:
la más comestible…
Vos hablaste hipnótico
y yo me convencía de que besarte jamás sería un error
si existe en tu boca
la más grande posibilidad de verdad…
“¿De qué vivís?”
De pensarte.
“¿Has pensado que podrías enloquecer?”
Sí,
si me besás otra vez.
El día jueves 23 de agosto a las 7:30 p.m. (hora salvadoreña seguramente) estaré leyendo mis poemas en el bar Leyendas ubicado en El Barrio.
También estarán otros poetas que no se quiénes son.
Este recital es parte de la peña cultural "Sobre los Tejados del Mundo" que se realiza cada dos jueves en el ya famoso bar.
Espero lleguen a escuchar, aunque sea por morbo.
Ojalá nos veamos.
PD. Recuerden curiosear el archivo de este blog tan oscuro.
(De cierto te digo
que mañana estaré conmigo en nuestro paraíso.)
Tanto frío hacés.
Vos y tu recuerdo plano,
acostado,
suave,
poroso
y un sin fin de bellos adjetivos más.
Tan alto vos,
tan inalcanzable y lejano;
tan perdido dentro de tu pelo.
Tan cierto como mi melancolía,
te prometo que mañana estaré otra vez sobre el lago,
debajo de la ramada
y entre las calles angostas,
empedradas,
bulliciosas
y un sin fin de bellos adjetivos más.
Tus ojos se posarán en las nubes enormes entre los volcanes
y me verás cambiado (no lo predigo, lo deseo).
Columpiáme, gigante, en tus cabellos,
regaláme pecas
y acercáte a mí desnudo.
La luz es casi negra: de luna indígena.
El aire está cargado de flores secas y siglos de color.
(Humo y polvo oloroso.
Pieles morenas.
Bordados de mil historias y luces.
Agua.
Agua para toda la vida.
Agua.)
(Es de tarde…)
… Persiste la lluvia,
al menos eso persiste.
Voy a romper,
algún día,
en honor a tu veloz paso por mi vida,
con este proceso de abstracción de la realidad
y me dedicaré
a vivir
saltando de pueblo en pueblo
y de hombre en hombre:
será el día en que desista de la poesía
y me convierta en ella…
Era la época en que los poetas hacían poemas tontos,
Y los cantantes sólo movían la boca y nunca cantaban.
Los pintores pintaban lienzos todo de negro y los vendían por millones.
El mundo era cuadrado y los mares estaban en el cielo.
Las mujeres se colgaban animales muertos en el cuello
y se echaban placenta de rana en la cara;
aplaudían las maravillosas esculturas de pupú,
se colgaban a un hombre muerto en la mano.
Eran los días en que los niños comían plástico con manteca
y se metían cables por la cabeza para divertirse.
Eran los tiempos en que los jóvenes se resumían en palos y hoyos:
en penes, en vaginas, en anos, en clítoris.
Era la verdadera época del terror
y todas las personas auténticas se refugiaban bajo mantos bordados con arte;
se reconocían y se saludaban con esperanza en la mirada,
Era la verdadera era del llanto.
El espectáculo de hoy:
Una nicaragüense, madre soltera, trabaja en una maquila y ya su hijo tiene 3 años, 3 años de una vida eterna.
- "Y yo solita lo he hecho."
(Aplausos)
PRECIO: C 3,000
****
Besémonos mucho
para que vean que nos conocemos entre todos,
para que vean cuánta gente conocemos.
Es que conocer mucha de cierta gente
es como tener dinero
o
felicidad.
****
Estamos sentados con las cabezas al mismo nivel.
Tenemos que venir a ver música.
Vieras qué innovadora es:
hay un vocalista, una guitarra,
un bajo, una batería, ¡percusión! y...
¡un violín!
****
¡Fijáte, vos!
Yo no sabía qué cosas tan terribles pasan en Nicaragua.
(¿Cómo es posible que El Perro sea tan guapo?)
****
El concepto es:
Un camino polvoroso con piedras donde haya un árbol cualquiera,
mucha maleza
y que parezca que el calor es insoportable
(esto contrastará con la eterna lluvia de acá).
En primer plano: ¡basura!
Basura que la mueve el viento.
Se verá lindo entre los bustos de esos jazzistas.
Es obvio que el video lo filmaremos en Nicaragua
¿no te lo había dicho?
****
¡Qué alta la nota que toca en el violín!
Aplaudamosle como que si esa nota la estuviera haciendo con su voz.
****
Otro podría ser:
Le preguntamos a gente pobre "¿qué es el amor?",
los grabamos en video
y vas a ver qué tuanis se verá
con toda esa estética kitsch.
Espero que este toque los sentimientos de la gente.
Sería tan lindo que reaccionaran enternecidos.
¡Vas a ver qué show!
****
¡Qué bonita la sonrisa de El Perro!
Me fascina que una persona linda sea tan consciente de los problemas sociales.
****
Una balada acompañada sólo de un pianito eléctrico funciona,
toca lo más profundo de la gente y saca lágrimas.
Por eso en las iglesias evangélicas hay siempre mucha gente.
****
¡Mirá qué vacilón!: ¡Las calles de Managua!
No hay necesidad de ir allá para conocerlas, sólo vamos a un concierto de PerroZompopo.
Y qué lindo el video filmado desde el carro,
hasta unos chiquitos que limpian parabrisas salen.
¡Tan bonito que se ve!
****
Yo se quién soy.
Por eso escondo mi sonrisa tras el violín cuando me aplauden.
****
Qué mejor canción que "Quiere a tu País" para un país que se quiere tanto.
****
¡No pidan más canciones! Ya el show estaba preparado, hasta el encore.
--
Escritos en el Jazz Café de San José, Costa Rica el 3 de agosto de 2007.
Un objeto
en la esquina de tu apartamento.
Inmóvil,
callado,
estático y extraño.
Seré un objeto
para que me puedas llevar,
cargado en tus brazos
atravesaré fronteras inimaginables.
Una cosa
rara,
con una mano sobre la cabeza
y la otra entre las piernas.
Seré un objeto exótico que conseguiste en un lugar de América Latina
exhibido en una esquina
para la curiosidad de los franceses,
relegado a una esquina
por el maldito capricho de verte.
Algo,
inútil,
que llene un espacio vacío,
que contraste con todas las otras cosas que te decoran alrededor;
una cosa
de huesos, carne, piel y sangre
puesta en la más afilada esquina.
Seré
una pintura cubista.
(Verguera.
Verguera emocional.
Verguera)
Acá
en las coyunturas:
dolor suave,
lento.
Inexpresivo porque sí.
Detesto.
Yo sí detesto.
Y alguna vez aterrizará en el centro de los pechos de las gentes
algo.
Y alguna vez reconocerán que son iguales todos y
caminarán.
Vendrán por las veredas cantando,
comeran sonriendo y viéndose a los ojos en complicidad;
al oscurecer se detendrán y dormirán...
en la lejanía de lo negro
la estrella de lo alto verá con luz de madre todo lo que somos.
Ellos.
Yo.
Nosotros.
Nadie más.
Nadie más nadie.
Nadie más que nadie y ellos.
Enterrarán sus pies en la tierra todos
y fuertemente agarrados de las manos resistirán la tempestad del viento.
Por allá volaran las cosas del rededor.
Algo grande por acá,
telas enormes por allá.
Por sus cabezas irán las cosas hacia la eternidad de lo que no se conoce.
Pero resistirán.
Resistirán porque hay que resisitir
y jamás lo sabrán.
La flor cae en mi mano.
El mapa del mundo cae en mi espalda.
Una boca se adhiere a mi boca
y todos me ven
con sonrisas en sus rostros,
con dolor en sus coyunturas,
embriagados porque la sangre les recorre dentro del cuerpo grotescamente.
Ellos.
Ellos y yo.
--
Escrito directamente en este blog debido a los efectos después de la embriaguéz.
De repente
las tardes comenzaron a llorar el agua que habían guardado en verano
y la piel se me puso fría.
(Piel de invierno)
En la ciudad abundaron los grises.
Gris de pavimento.
Gris de cielo.
Y al pasar cerca de los carros
el vapor de los motores me acariciaba la tez
y ya tenía fiebre
(agradecía).
…Soyapango…
….Soyapango pasa…
…sucede…
…Soyapango es una realidad enorme…
Respiro nuevamente
y las fosas nasales se hielan.
Los mocos son estalactitas verde esmeralda.
Los pasos son más rápidos que nunca
y las yagas de los pies son las más exquisitas.
Los músculos se me desgarran al dejar atrás la luz y el sonido
y se separan
ya soy una flor humana
hecha de carne y sangre.
Las paredes de los edificios mojados no me detendrán
ni las personas que exploten ante mi paso
pues seré el monstruo desollado,
pues seré el monstruo que grita artes,
pues seré
un monstruo.
En El Salvador
sólo llueven lágrimas.
Acá ni la lluvia que cae es verdadera.
En éste momento has de estar,
donde dijiste que estarías en éste momento,
triste,
confundido,
con miedo.
Hoy,
en dos segundos de profunda reflexión,
se me ocurrió proponerte algo
pero aún no se qué es.
Mi papá tiene vidrios en la garganta,
vidrios que le cortan la voz
y cuando salen sus palabras
salen afiladas.
Un día me gritó con tanto odio
que los vidrios salieron disparados hacia mí
hiriendo mi pecho blando
y mi cabeza.
Las heridas sólo me hicieron recordar
los días en que esos vidrios eran mágicos
y estaban colocados tan estratégicamente en su garganta
que cuando hablaba
veía la luz del sol reflejada en sus palabras
y su voz sonaba clara...
Levantá una ceja.
Mové el meñique de tu mano derecha.
Mordete un pedacito de tu labio inferior.
Mové tu ojo izquierdo un poquito a la izquierda.
Miráme.
Aquí estoy.
Haciendo anotaciones de tus movimientos mínimos.
Capturando la imágenes de tu pelo suelto al viento.
Maldiciendo la brisa de la noche que me tienta a quedarme,
romper las reglas,
cortar el café espresso,
quebrar las vitrinas de las joyerías,
talar todos los árboles y hacer más centros comerciales,
chocar un carro (o dos),
morderle el brazo a una señora desconocida en la calle,
escupir a los transeúntes,
tirar basura a la gente que va al cine…
romper el pantalón al no poder contener mi erección.
Pasás
frente a mí
y aún sos bella,
nunca lo podré negar.
Talvez alguna vez
te idealicé,
te convertí en poesía
y te vi formas que no tenías.
Te falta algo,
eso siempre lo hemos sabido;
para vos te falta todo,
para mí sólo te falta una cosa…
Aún sos bella.
La hermosa mañana te ilumina y te ves nevada.
La locura te sienta bien
y es lo único verdadero en vos:
la locura
constante.
No puedo dejar de reconocer
ahora que te vuelvo ver ignorando mi existencia
que aún sos bella,
Carlos Roberto.
Qué aburrido ser hombre:
tener los límites de la estatura
y no poder ser más veloces de lo que somos.
Saltaré para romper uno de esos límites.
Gritaré un nombre en particular rompiendo la monotonía del zumbido permanente de la ciudad.
Desviaré mi camino unos centímetros para rozar con la cabeza las hojas que cuelgan del árbol.
Será un complot secreto
en contra de la rutina.
Estaban sentados a orillas del agua
su piel era melocotón tierno y estaban semidesnudos,
sus carnes eran tiernas también,
se rozaban entre todos con levedad casi
[imperceptible,
reían y corrían en la arena
y sus cabellos rojos contrastaban con el azul claro del
[mar.
Ninguno tenía más de 17 años,
todos sudaban pequeñas cantidades de un licor suave
[y sexual
mientras aún tenían en sus ojos bellos rasgos turquesa
[de inocencia.
“Actúen con naturalidad,
imaginen que han estado aquí desde siempre, bellos
[muchachos de bellas pecas”
dijo el hombre viejo, único espectador de los valles de
[piel de hombre
y agarraba con los dedos colores de turrón:
pintaría hormonas veloces bajo sus mejillas,
pintaría penes medio erectos bajo sus ombligos y sus pequeñas ropas,
imprimiría sobre el lienzo escenas con fuerte olor a semen y a mar.
“Caminen, actúen, respiren como danzando.
Déjense besar, déjense tocar.”
--
Inspirado en el trabajo del pintor Henry Scott Tuke (1858-1929). La imagen pertenece al cuadro Under the western sun que da nombre a este poema. Para ver más cuadros visitar este sitio.
Violencia.
El viento nos golpea
fuerte en la cara,
nos revienta los labios salados
y no reaccionamos.
Inmunes quizá,
estoicos
en las negras calles
donde el polvo se levanta
y trata de acariciarnos:
confirmar que estamos vivos.
Grises con celeste
las nubes con el cielo
degradan un poco los colores de la tarde
como que si fuera invierno,
como que si fuera otro momento,
como que si fueras vos…
Mientras arrastramos
las piedras por el cemento
el perfil se vuelve mas bajo,
los hombros se caen,
la sonrisa huye sin rumbo.
Somos
animales
rapados y esterilizados,
tenemos las entrañas negras y vacías.
El ardor de la vida es permanente
y palpitante.
Ya perdimos
la calidad de seres humanos,
atrás quedan los sueños,
olvidamos la sensación efervescente de la alegría…
atrás queda todo,
se lo ha llevado el viento.
