Con un amante cruel y velludo ( audio y texto )

Si en la soledad me pudieras ver 

y meter tu nariz en todos mis rincones 

te darías cuenta de cuán grotesco soy 

que terminarías vomitando de placer.   

Si en la soledad pudieras pasar tu mano 

por donde sea que te plazca en mi cuerpo 

encontrarías alguna malformación aún no documentada 

y una extraña perversión te haría besarla. 

Yo te pediría que me pegués duro en la cara 

mientras aún estamos desnudos 

y la luz en el cuarto entra silenciosa para no ser advertida.   

Yo te pediría que me amarrés de pies y manos a la silla 

y que te vayás pensando en lo poco que valgo 

y me dejés algún dinero metido entre las nalgas. 

Yo me quedaría varios días 

reviviendo todas las veces que te pedí que me usaras, 

eyaculando sin tocarme 

y viendo el rumbo que han tomado mis orines.   

Me besan el pecho las moscas…

--

Imagen: Bandera de los denominados "osos" entre la "comunidad LGTB".

Poema en blanco

No hay nada en el espacio...

ni una sombra, ni un pedazo de pizza,

ni un alfiler,

ni un poeta.

No hay ni luz en el espacio...

ni una piedra, ni un suelo,

ni una nube,

ni el cielo.

De tanta nada que hay

estoy ciego

porque ni mi vista está.

Estoy ciego.

Estoy ciego.

Estoy.

--

Texto blanco. Imagen de Ronald Morán.

Poema antes de dormirme (mal hecho)

Capa de agua de mediano grosor fluyendo sobre mi mano.
Un poco de jabón cortando la superficie del agua.
Se me hunde la sensación en la palma
y la playa viene a mí en vez de que yo vaya a ella.

Caspa nevando en la navidad bicolor.

Los colores son básicos en el mundo complicado.

Los colores son térreos en el mundo etéreo.

Los colores son pastel en la playa que vomita con sal.

Carpa de circo de pueblo cubriendo mi cabeza de día y de noche.

Las luces del exterior cambian de color al atravesarla y me manosean.

Rojo y verde alternados y esparcidos en la circunferencia.

La picazón en los ojos es por el jabón y los colores que veo.

Cara de barro poseo sobre el cuello, tras la nuca.

El viento frío, de día y de noche, se mete por los poros de la carpa,

lo siento caliente en su trayecto hacia mí

-yo no voy a él-,

se me hunde en la cara y las sensaciones fluyen

de mí a la playa.

Las estrellas toman conciencia y se retiran al verme,

el mar se seca y quedan zumbidos en su lugar,

la gaviota bebe petróleo y me grita que la belleza no existe.

Me muero

contaminado por la confusión que a los veinte años cargo dentro,

y me muero

como en todo poemita de un jovencito escritor.

--

Escrito el 27 de septiembre de 2005.

¿¡Dónde, dónde!?

¿Dónde? ¿Dónde estará?

¿Sobre la Muralla China?

¿Bajo las Cataratas del Niágara?

¿Perdido en algún Polo Norte o Sur?

Si tú lo has visto,

dile que tiene un amigo que lo espera

con los brazos abiertos

en esta tierra de Cuscatlán.

Dile que vibra el Valle de las Hamacas

al compás de las danzas de los historiantes;

que ya se presiente la venida

del amigo fiel y verdadero.

¿Navegará sobre el Atitlán?

¿Atravesará la selva de Tikal?

¿Dirá piropos a una morenita de Izabal?

¿Dónde? ¡Anda!, dime dónde estará.

--

Pohema en berso li vre.

Ha mi cerido amijo Güistón asta Watemala.

Cuidarlo

En la noche,

cuando ya no relampaguea,

le busco el ojo derecho con mi mano ciega

y le bajo un párpado,

como si persiana fuera,

y lo protejo del brillo que se le desprende al mundo...

Con una disonancia 

va apareciendo el día.

La luz del Sol reflejada en los océanos

es peligrosa.

El resplandor de las nubes blancas

puede derretirle un ojo.

A tí, amigo, por tu cunpleaños

En esta tarde floreada, 
una ofrenda traigo para ti. 
Con mi prosa y mi canto 
te quiero hacer feliz. 
Tú me has dado alegrías, 
juntos hemos compartidos momentos llenos de locura, 
has sabido comprender mis amarguras 
hasta en las noches más frías.
Es por eso que hoy yo quiero mi copa alzar 
por tu grandioso onomástico
y un abrazo fraterno te quiero dar
junto con un sonoro ósculo.
Mi lira no será perfecta
mas mis sentimientos lo son
es por eso que te digo "feliz cumpleaños"
de todo corazón.

--

Poema por el cumpleaños de mi queridísimo amigo Esaú. Influenciado un poco por el grandioso libro Remembranzas del Recuerdo del poeta guatemalteco Wingston Oswaldo Gonzalez.

( Publicación del Foro de Escritores de El Salvador )

Este día, en la III Feria Internacional del Libro y Material Didáctico, se presentó el libro "Talleres del Foro" del Foro de Escritores de El Salvador donde se puede leer muestras de narrativa y de poesía de los integrantes de dicho foro y participantes de los talleres que ahí se han impartido.

En ese libro se refieren a mí como Javier Ramírez y hay un poema mío titulado "Mientras el Polvo se Levanta" que ya ha sido publicado anteriormente en este blog el 3 de mayo de 2007. Ahí compartimos espacio junto a Laura Zavaleta, dos David Panamá, Alexia Miranda, Mauricio Vallejo Marquez, entre otros.

Pon

Cristy desnuda a la orilla del abismo

danzaba grácilmente

y sus carnes se movían de arriba abajo

(gelatina dorada,

piernas celulíticas,

piel gruesa de orca,

olor a pedo),

ponía cara de tonta y miraba al infinito;

imaginaba un mundo donde la cicatriz de su mano no existiera

y donde su pelo fuera morado.

Este mundo era perfecto

Todos los hombres eran rockeros: pelo largo, de ropas negras, tatuajes en la lengua

y no conocían de rock.

Todas las mujeres eran más feas y gordas que ella

(jabalíes hembras de 500 libras),

ahí nadie sudaba

y todos usaban boinas de imitación de cuero y zapatos “alestar”

(el riesgo de verse ridículo es menor).

La danza de Cristy a la orilla del abismo

era la ofrenda que ella hacía a las hadas mediocres

esas que, como ella, blasfemaban al hablar de literatura

esas que se dejarían golpear por el marido.

Cristy giró con mucha fuerza

y los pliegues de su obeso cuerpo se elevaron desafiando la gravedad

dejando al descubierto costras tornasoles que ciegan

y perdió el equilibrio

cayó al fondo de ese abismo y se destripó

(saco de basura regada en la calle,

ayote podrido aplastado,

pupú de perro en el zapato de alguien,

vómito de bolo en una acera de Soyapango),

terminó de caer en su ignorancia.

--
Escrito el 31 de marzo de 2006 a una compañera de la universidad.

Maleta

Viajero,
te nombraré "maleta"
y te meteré cosas adentro:
un recuerdo por un ojo,
una foto por el otro,
una canción con mi voz desafinada en un oído;
una risa que se escapa para hacernos sentir pertenencia.
Te meteré un zapato en la boca
y en el cabello te meteré mis dedos;
una mano te meteré adelante, en tu pantalón
y en el pecho, un beso.
Te nombraré "maleta".
Dentro de vos irá mi semen
y encerrarás todo mi cuerpo.

Mi ropa y mis libros
los tiraré por las calles.

Poema para el lunes

Esta tarde
me podría acostar en la calle
sin temor a ser atropellado.

Es domingo.

Esta tarde
es de las que tienen pocas personas adentro
y le abunda un viento quieto.

Es domingo.