"¿De qué vivís?"

Mi noche,
aquella que era mía porque la compartíamos los dos,
tenía el aroma que sólo en vos he sentido
y la belleza…

De cada estrella a tus pecas
se tensaban miles de finos hilos blancos,
tan parecidos a tus canas
que me enredaba entre ellos
mientras encima de vos
te regalaba un pedazo de mi vida
y me comía una parte de tu boca:
la más comestible…

Vos hablaste hipnótico
y yo me convencía de que besarte jamás sería un error
si existe en tu boca
la más grande posibilidad de verdad…

“¿De qué vivís?”
De pensarte.
“¿Has pensado que podrías enloquecer?”
Sí,
si me besás otra vez.

( LEYENDAS!!!!! )

El día jueves 23 de agosto a las 7:30 p.m. (hora salvadoreña seguramente) estaré leyendo mis poemas en el bar Leyendas ubicado en El Barrio.

También estarán otros poetas que no se quiénes son.

Este recital es parte de la peña cultural "Sobre los Tejados del Mundo" que se realiza cada dos jueves en el ya famoso bar.

Espero lleguen a escuchar, aunque sea por morbo.

Ojalá nos veamos.


PD. Recuerden curiosear el archivo de este blog tan oscuro.

Sololá

(De cierto te digo
que mañana estaré conmigo en nuestro paraíso.)

Tanto frío hacés.
Vos y tu recuerdo plano,
acostado,
suave,
poroso
y un sin fin de bellos adjetivos más.
Tan alto vos,
tan inalcanzable y lejano;
tan perdido dentro de tu pelo.

Tan cierto como mi melancolía,
te prometo que mañana estaré otra vez sobre el lago,
debajo de la ramada
y entre las calles angostas,
empedradas,
bulliciosas
y un sin fin de bellos adjetivos más.

Tus ojos se posarán en las nubes enormes entre los volcanes
y me verás cambiado (no lo predigo, lo deseo).

Columpiáme, gigante, en tus cabellos,
regaláme pecas
y acercáte a mí desnudo.
La luz es casi negra: de luna indígena.
El aire está cargado de flores secas y siglos de color.

(Humo y polvo oloroso.
Pieles morenas.
Bordados de mil historias y luces.
Agua.
Agua para toda la vida.
Agua.)

Inmenso

(Es de tarde…)

No pediría más a la suerte
si pudieras sentir el olor de esta tarde
que se mezcla con el aroma de mi cuerpo.

Mi cabello está más largo y se mueve
por la estática que emanan los luceros.
La brisa vespertina marca el ritmo
tan irregular y exquisito.

Traigo el aroma de aquellos pueblos
encerrado en mis parte íntimas;
ahí se almacenan mis recuerdos
desde que soy una peca más en tu rostro.

No pediría nada al mar
si un día me trajera tu cabeza, así sabría que estás muerto
y podría morir sobre la arena.
Cantaría junto a tu espíritu
tu canción a la ballena
y la convertiría en el himno
de las almas de los mares.

Volvé a mi casa un día de estos,
aún sigo arreglando la cama que hay en mi pecho
y los cojines de mis brazos aún son cómodos;
te voy a preparar comida para tu nuevo viaje
y te regalaré los colores de mis ojos.

Niño, me duele fijarme
en lo inmenso que es el cielo y el Atlántico,
robemos espacio, te lo ruego;
abramos nuestros cuerpos
y metámonos
el uno en el otro.

(Cae la noche…)

Dirimir

… Persiste la lluvia,

al menos eso persiste.

Voy a romper,

algún día,

en honor a tu veloz paso por mi vida,

con este proceso de abstracción de la realidad

y me dedicaré

a vivir

saltando de pueblo en pueblo

y de hombre en hombre:

será el día en que desista de la poesía

y me convierta en ella…

Refugiados

Era la época en que los poetas hacían poemas tontos, absurdos sólo porque sí.
Y los cantantes sólo movían la boca y nunca cantaban.
Los pintores pintaban lienzos todo de negro y los vendían por millones.
El mundo era cuadrado y los mares estaban en el cielo.
Las mujeres se colgaban animales muertos en el cuello
y se echaban placenta de rana en la cara;
aplaudían las maravillosas esculturas de pupú,
se colgaban a un hombre muerto en la mano.
Eran los días en que los niños comían plástico con manteca
y se metían cables por la cabeza para divertirse.
Eran los tiempos en que los jóvenes se resumían en palos y hoyos:
en penes, en vaginas, en anos, en clítoris.
Era la verdadera época del terror
y todas las personas auténticas se refugiaban bajo mantos bordados con arte;
se reconocían y se saludaban con esperanza en la mirada,
Era la verdadera era del llanto.

En Costa Rica y sin espejo

El espectáculo de hoy:

Una nicaragüense, madre soltera, trabaja en una maquila y ya su hijo tiene 3 años, 3 años de una vida eterna.

- "Y yo solita lo he hecho."

(Aplausos)

PRECIO: C 3,000

****

Besémonos mucho
para que vean que nos conocemos entre todos,
para que vean cuánta gente conocemos.
Es que conocer mucha de cierta gente
es como tener dinero
o
felicidad.

****

Estamos sentados con las cabezas al mismo nivel.
Tenemos que venir a ver música.
Vieras qué innovadora es:
hay un vocalista, una guitarra,
un bajo, una batería, ¡percusión! y...
¡un violín!

****

¡Fijáte, vos!
Yo no sabía qué cosas tan terribles pasan en Nicaragua.
(¿Cómo es posible que El Perro sea tan guapo?)

****

El concepto es:

Un camino polvoroso con piedras donde haya un árbol cualquiera,
mucha maleza
y que parezca que el calor es insoportable
(esto contrastará con la eterna lluvia de acá).
En primer plano: ¡basura!
Basura que la mueve el viento.

Se verá lindo entre los bustos de esos jazzistas.
Es obvio que el video lo filmaremos en Nicaragua
¿no te lo había dicho?

****

¡Qué alta la nota que toca en el violín!
Aplaudamosle como que si esa nota la estuviera haciendo con su voz.

****

Otro podría ser:

Le preguntamos a gente pobre "¿qué es el amor?",
los grabamos en video
y vas a ver qué tuanis se verá
con toda esa estética kitsch.

Espero que este toque los sentimientos de la gente.
Sería tan lindo que reaccionaran enternecidos.

¡Vas a ver qué show!

****

¡Qué bonita la sonrisa de El Perro!
Me fascina que una persona linda sea tan consciente de los problemas sociales.

****

Una balada acompañada sólo de un pianito eléctrico funciona,
toca lo más profundo de la gente y saca lágrimas.

Por eso en las iglesias evangélicas hay siempre mucha gente.

****

¡Mirá qué vacilón!: ¡Las calles de Managua!
No hay necesidad de ir allá para conocerlas, sólo vamos a un concierto de PerroZompopo.

Y qué lindo el video filmado desde el carro,
hasta unos chiquitos que limpian parabrisas salen.
¡Tan bonito que se ve!

****

Yo se quién soy.
Por eso escondo mi sonrisa tras el violín cuando me aplauden.

****

Qué mejor canción que "Quiere a tu País" para un país que se quiere tanto.

****

¡No pidan más canciones! Ya el show estaba preparado, hasta el encore.

--
Escritos en el Jazz Café de San José, Costa Rica el 3 de agosto de 2007.

“Si estuviéramos en Francia te llevaría a mi casa”

Un objeto

en la esquina de tu apartamento.

Inmóvil,

callado,

estático y extraño.

Seré un objeto

para que me puedas llevar,

cargado en tus brazos

atravesaré fronteras inimaginables.

Una cosa

rara,

con una mano sobre la cabeza

y la otra entre las piernas.

Seré un objeto exótico que conseguiste en un lugar de América Latina

exhibido en una esquina

para la curiosidad de los franceses,

relegado a una esquina

por el maldito capricho de verte.

Algo,

inútil,

que llene un espacio vacío,

que contraste con todas las otras cosas que te decoran alrededor;

una cosa

de huesos, carne, piel y sangre

puesta en la más afilada esquina.

Seré

una pintura cubista.

Aleatorio. Grande.

(Verguera.

Verguera emocional.
Verguera)

Acá
en las coyunturas:
dolor suave,
lento.

Inexpresivo porque sí.

Detesto.
Yo sí detesto.

Y alguna vez aterrizará en el centro de los pechos de las gentes
algo.
Y alguna vez reconocerán que son iguales todos y
caminarán.

Vendrán por las veredas cantando,
comeran sonriendo y viéndose a los ojos en complicidad;
al oscurecer se detendrán y dormirán...
en la lejanía de lo negro
la estrella de lo alto verá con luz de madre todo lo que somos.
Ellos.
Yo.
Nosotros.
Nadie más.
Nadie más nadie.
Nadie más que nadie y ellos.

Enterrarán sus pies en la tierra todos
y fuertemente agarrados de las manos resistirán la tempestad del viento.
Por allá volaran las cosas del rededor.
Algo grande por acá,
telas enormes por allá.
Por sus cabezas irán las cosas hacia la eternidad de lo que no se conoce.

Pero resistirán.
Resistirán porque hay que resisitir
y jamás lo sabrán.

La flor cae en mi mano.
El mapa del mundo cae en mi espalda.
Una boca se adhiere a mi boca
y todos me ven
con sonrisas en sus rostros,
con dolor en sus coyunturas,
embriagados porque la sangre les recorre dentro del cuerpo grotescamente.
Ellos.
Ellos y yo.

--
Escrito directamente en este blog debido a los efectos después de la embriaguéz.

Clima

De repente

las tardes comenzaron a llorar el agua que habían guardado en verano

y la piel se me puso fría.

(Piel de invierno)

En la ciudad abundaron los grises.

Gris de pavimento.

Gris de cielo.

Y al pasar cerca de los carros

el vapor de los motores me acariciaba la tez

y ya tenía fiebre

(agradecía).

…Soyapango…

….Soyapango pasa…

…sucede…

…Soyapango es una realidad enorme…

Respiro nuevamente

y las fosas nasales se hielan.

Los mocos son estalactitas verde esmeralda.

Los pasos son más rápidos que nunca

y las yagas de los pies son las más exquisitas.

Los músculos se me desgarran al dejar atrás la luz y el sonido

y se separan

ya soy una flor humana

hecha de carne y sangre.

Las paredes de los edificios mojados no me detendrán

ni las personas que exploten ante mi paso

pues seré el monstruo desollado,

pues seré el monstruo que grita artes,

pues seré

un monstruo.