En la azotea
me han crecido trece pisos bajo el pie derecho
y quince bajo el izquierdo.
Los edificios son mis zapatos,
uno es más bello que el otro
y no combinan.
Las aves de la noche
circundan mis pies.
A veces siento el pequeño contacto de sus picos fríos.
Precavidas se me acercan
para saber qué soy.
Me falta un hueso
y no se nota.
En la cabeza no tengo pensamientos
sólo sueños.
Jesús se acostó sobre los edificios
desnudo
y sobre su piel morena
se escurrió el sol
como el aceite de la unción.
Señor,
los niños llegarán de todas partes para verte
grandioso
sobre el mundo.
Dejarán de jugar los juegos tristes.
Los niños
de entre cinco y siete años
se acercarán con la mirada inocente,
te arrancarán la piel con odio
y con sus pequeñas uñas.
En unas ramas secas y grises
alzarán banderas de piel escurriendo grasa
y sangre
y sentirás la mañana
carcomiendo tu carne,
quebrando tus huesos
y borrando tu imagen.
Beberán tu sangre, Cristo.
Los niños comerán tu carne.
en el calor tropical
de la mañana un tanto opaca
se ha escuchado el sonido del piano
descender por el aire
y por las gradas
como lo hace el agua
cuando la pila se rebalsa
y llega a nuestros pies
perdida
a explotar moribunda contra nosotros
que en realidad
no nos percatamos de nada
y estamos siempre distraídos
pretendiendo ser las columnas eternas
de nuestro propio reino,
simulando ser el bosque de árboles de piel
con hojas de cabello
allá donde los pájaros cantan
sus lamentos de indefensos desterrados,
allá donde los pájaros acicalan sus plumas
con sus finísimas lenguas
endulzadas por los siglos
por las hermosas melodías que les nacen
podría continuar
podría continuar cantando
--
Pido perdón a Guillaume Apollinaire por las dos comas usadas.
Tenemos frío
y hambre,
estamos frustrados
y deseando que se acabe esta vida
(pasar a una mejor).
Estamos presos,
pasamos el tiempo pensando en lo que haríamos libres;
no tenemos dinero,
tenemos hambre.
El día y el mundo
parecen estar vivos afuera.
No podemos sonreír,
no podemos.
Tenemos motivos ocultos
mas no los revelamos;
somos vigilados:
negros ojos que salen del techo,
de cada rincón,
hurgan nuestros pensamientos
(no puedo dejar de ser consciente de ello).
Sentimos hambre
y nos callamos;
jamás lo revelaremos
porque no somos débiles.
A nadie le importa acá
lo que pasa con nosotros.
Sólo somos una voz
sin rostro,
si nada.
"Algún día en mi vida
tendré una mejor vida
y recordaré el pasado
feliz de haber salido de él.
Algún día..."
Salgo
con cara de "todo me vale verga".
Frunzo el ceño
y mis cejas se frotan
entre ellas.
Los carros
me golpean con su rastro de viento;
se me mueve el pelo violento
y me lastima la cara:
me raya.
Avanzo.
Frunzo más el ceño
y todo me da asco.
La bolsa de mis libros
cuelga de mala gana de mi hombro izquierdo,
me golpea la cadera,
me apresura
y aligero el paso.
¡Qué simples son los demás hombres!
¡Qué culpables de todo lo que me pasa!
--
Al salir del trabajo.
Saliendo del frío en la madrugada,
el Sol le tiende al volcán una sábana.
El hombre que fuma un cigarro
en una de las laderas
agradece el bello regalo
mientras su piel se calienta también,
mientras por dentro lo calienta el cigarro.
El enorme Sol a lo lejos
ve cómo un pequeño sol amanece,
débil y dudoso,
de entre la boca del hombre.
--
Después de un tiempo (ya era tiempo): algo de lo nuevo. Versión temprana.
El aire es frío,
por más calor que haga
aquí el aire siempre es frío.
Es que dicen que es falso,
que sale de una máquina hecha por el diablo;
tiene la peculiar propiedad
de provocar deseos repentinos
de aborrecer el dinero en las carteras
y de convercer que nada importa.
--
Poema totalmente descomprometido.
Soñé
y en mi sueño estaba vivo,
vomitaba aguas negras
mientras mi perro moría.
Sueño
que estoy despierto.
Iban las niñas bailando por las calles
iban alegres
giraban volátiles
sus cabellos parecían vírgenes
esporas oscuras se desprendían de sus ropas
cuando sonreían se acercaban al mano a la boca.
Iban las niñas con apariencia de hadas extrañas
con apariencia de vivir en el subdesarrollo
iban regalando su risa en las calles
muy en el fondo se les notaba dolorosas
una de ellas llevaba zapatos
dos una bolsa llena de tesoros en la mano
las cinco hambre en la panza.
Iban las niñas presurosas
sus femeninos pasos parecían huir de algo
estaban pintadas en tonos opacos que se difuminaban
andaban sumergidas en su mundo de cinco pequeños continentes
andaban buscando una tortilla dura
tres de ellas lo confesaron
cuatro se rieron burlonas
una recordó a las otras en su vientre
las había parido
las había amamantado con su leche de criatura fantástica.
--
Escrito el 28 de marzo de 2005, cuando me importaba la gente y no la puntuación.
