De risa, una tarde
rosada,
dorada.
Cruje envoltura de dulce
y el aroma, por el viento, se dispara.
De sombra, una casa;
que surja,
que surja.
Rincón.
Mancha de luz.
Sólo una cama.
Los ojos cansados
despertarán mañana.
No pido sueños.
La Luna no canta.
Sueño que suelto mi pelo seco
y se ondula buscando el viento.
Los animales más bellos son los que tienen pelaje negro.
Será otro día, quizás,
cuando caiga la manzana
y rebote por el mar.
Viento de julio golpea con agua mi cara
y así como el humo se movía con luz en el escenario,
se movía la lluvia en la noche en el cielo.
De mi boca a tu boca sólo existe la distancia del humo.
Yo fumo
y es en tus labios que exhalo
y es en sus pechos que se desliza la luz.
Afianzado de mi cuello
te daré vueltas hasta que tus pies vayan desapareciendo.
Corre mi zapato por el piso de madera,
corre buscando tu pie.
Las plumas más hermosas son las de los cisnes negros.
Bailan los brazos girando.
Un movimiento se advierte pero no se hace.
Es así.
La lluvia busca la entrada y un asiento
para verte bailar.
