Ser Nadie - Blog de poesía

( Muerte )

2009-07-09T20:24:00.008-06:00

Me dedico a armar poemarios que necesitan permanecer inéditos por varias razones,
no sólo una.

No voy a hacer recuentos ni a escribir veinticinco líneas
de todo lo que me ha dejado la experiencia con este blog que fue el primero que abrí.
Pero sí le quiero a gradecer a usted que me visitó una o varias veces.

Véngase conmigo a Dicen que Nadie es perfecto y viviamos felices por siempre y para siempre.
¿Qué dice?

( Otro recital / Venga )

2009-05-24T15:35:00.004-06:00

¿Qué cree?
¡Exacto!

El miércoles 27 de este mes estaré, junto con otros jóvenes, leyendo en Los Tacos de Paco.

Si llega a las 7.30 p. m., no se perderá de nada.

Venga.
Aunque sea por curiosidad.

Se aceptan críticas.

( R E C I T A L en el Centro Español )

2009-04-13T23:03:00.007-06:00

Aparantemente, no publicaré ningún poema en este blog este mes.

Mejor vaya a escucharme leer mis poemas. No leeré poemas feos como los de aquí. Otros jóvenes poetas masculinos y viriles leerán también, sus nombres son:

Alberto López/ Ernesto Bautista/ Javier Ramírez (en este y otros blogs: Nadie)/ Herberth Cea/ Omar Chávez/ Carlos Flores/ Efraín Rivera/ Oscar Rafailán

Lo que necesita saber:

CENTRO ESPAÑOL

Paseo General Escalón y 83 Avenida Norte

Jueves 16 de abril de 2009

6:30 p.m.

Afiche por Ernesto Bautista.

Ridículo

2009-03-04T00:12:00.006-06:00

No quiero dormir nunca, lindo;

me da miedo.

¿Y si quedo dentro de mí,

así,

encerrado?

¿Qué haría?

¿Qué si al cerrárseme los párpados

quedo atrapado en mí?

¿A dónde iría?

Seguramente no vendrías

a abrirme el pecho

para que, desde adentro,

se abrieran mis ojos.

Seguramente ni supieras

que quedé atrapado sólo

para que vengás a sacarme

poco a poco,

lentamente,

como cuando se pierde la virginidad.

No te dieras cuenta

jamás, lindo,

de esto tan ridículo.

No sé de quién es la foto.

Sobre vos, la luz y la voz

2009-02-19T22:50:00.005-06:00

Tenés tics,

quizás cuando estás concentrado los tenés.

Y cejas tenés, también:

espesas,

tan negras

que no se confunden con tus sombras.

O es la luz que ilumina a Lemebel,

su texto y su figura;

o es que siempre te persigue una luz,

tenue e indirecta,

para que sombras te realcen

y te marquen

los rasgos.

¿Por qué estás bello?

¿es que lo sos?

O es la voz de Lemebel,

tan suave y grave,

la que te hace bello

y te suaviza los ángulos

-tan marcados-

como con lija,

como raspándolos con los dientes

que filtran la voz

de Lemebel.

Supongo que el crédito de la imagen va para Pedro Lemebel.

Respuesta

2009-02-10T22:49:00.005-06:00

Amigo,

por qué cantamos,

por qué asociamos las lágrimas con perlas;

por qué comemos juntos, los humanos,

si el cielo

no queda lejos.

Revivamos.

Tengo tirro negro en el dedo,

un botón

en la bolsa

y una

erección.

Mediocre

2009-02-09T15:29:00.004-06:00

No hay

nada más

insufrible

que escuchar a un mediocre

aconsejar a otro mediocre sobre

sus mediocridades

y estar

en ayunas

esperando a que termine el martirio

para comer

al fin

el pan suave

como banano,

como prueba irrefutable

de la existencia de Dios.

Afuera hay

Sol.

Afuera.

El extraviado

2009-02-08T21:27:00.006-06:00

El martes vendrá.

Yo seré heroína

de ópera

y moriré de tuberculosis

por tratarse de este año,

de SIDA.

Serás tenor

(lo sos)

y serás hombre

(lo soy).

Tu padre

te dará una cachetada.

El mío

se suicidará.

Casi al final,

casi al borde

del escenario

acariciaré la cabeza del percusionista

con mi voz.

Gran final.

Vientos metales.

Percusiones.

En la oscuridad

todos nos abuchearán.

En la imagen: Rolando Villazón y Thomas Hampson.

Foto: Klaus Lefebvre.

El acento

2009-02-02T19:18:00.009-06:00

El hombre aparece inmóvil,

con una sonrisa eterna

como de foto de display.

No se cansan sus mejillas

de sonreír.

Y es blanco.

La piel blanca me persigue

y me vuelve los ojos

más claros.

Sin duda

es así.

El acento.

Tan raro el acento que no he escuchado,

tantas posibles voces dentro de él

que si me llamara,

sólo lo reconocería

por lo extraño

del acento.

En fotos

me ha mostrado

que tiene el alma en la que no creo,

un poco

por lo menos,

por lo menos un poco de alma.

Sus vellos,

hacen contacto con los de mi nariz, ellos,

en pequeñas fantasías borrosas

con texturas de poros.

Duermen juntos dos niños bellos...

( PerVersos )

2009-01-24T15:46:00.005-06:00

Por motivos ajenos a mi voluntad, tuve que cancelar mi participación -cual diva maje-, pero no hay que perderse a Héctor, a Yaxkin, a Leonor y a Laura.

Iría si pudiera desdoblarme.

Primero

2009-01-10T19:57:00.006-06:00

Tengo capa.

Más grande de la derecha. Es

muy corta de la izquierda.

El largo es parejo.

Los colores son muchos

—de buen,
de mal gusto.

Tiene caras

bordadas o estampadas;

cada día cambian.

Los colores.

Tengo una capa

de gente.

Tengo un hombre enfrente.

Tengo un poema

de letras.

Soy el primero

del aula.

Foto de Andreas Praefcke.

( Única entrada de diciembre / Última entrada del año )

2008-12-31T01:00:00.003-06:00

No he publicado nada en todo el mes en este blog.

No tengo poemas para poner aquí.

Sólo tengo una foto.

Ojalá y tengan un buen 2009.

Ojalá en 2009 esto tenga más actividad.

entro en vos

2008-11-27T18:36:00.004-06:00

te abro

sabés un secreto mío

entro

en vos

te conozco como otros te conocen

pero no te conocen igual

si ellos ven tu apariencia

yo te veo adentro

te creo

te voy formando

te voy poniendo palabras y dando personalidad

creo

en vos

y sí

sí

me obsesioné algún tiempo

estaba yo

adicto a penetrarte

a escribirte poemas

hacerte dibujos

y contarte mis historias

y etcétera

y vos

tan disponible siempre

sin expresión alguna

luminoso

coloreado de tres colores

te abrías para mí

y así

adentro de vos

quería olerte

quería vestirte de tal manera que dieras ganas de comerte

existo

en vos

dentro de vos voy quedando

te dejo partes mías adentro sin desgastarme

y vos

inexpresivo

"frío" dicen algunos

ignorantes

no saben lo que dicen

sos placer

sos risa y democracia

entro en vos cuando quiero

y salgo

A Blogger.

Imagen: Escultura hecha de legos de quién sabe quién.

( Un poema mío en Devrayativa )

2008-11-17T20:09:00.005-06:00

Siguiendo con la autopromoción egocéntrica —la cual acepto con la frente en alto— le cuento que por allá en el pasado, cuando yo aún tenía 22 años, el domingo 5 de octubre de 2008, publicaron un poema mío en el blog de los devrayados de Devrayativa (click aquí), un colectivo de jóvenes poetas del DF muy buenos y amables.

Con algunos de ellos compartí una tarde/noche de cervezas y pláticas diversas.

La dirección del blog de ellos es http://devrayativa.blogspot.com/ y el link está en la barra lateral de este blog blanco y rojo.

Si se pregunta qué es "devraye", yo entendí que es como alusinar, soñar muy fumadamente, tripear, o algo así.

En la imagen aparecen los devrayados y la plagié vilmente del blog de ellos.

( Publicación en revista Trifulca de México )

2008-11-16T18:39:00.007-06:00

Últimamente no he estado publicando mucho en este espacio.

Me encuentro trabajando (a veces mucho, a veces poco) en algunos proyectos personales siempre relacionados con la poesía.

Pero la noticia que me hace dirigirme a ustedes de esta manera es que días atrás me enteré que publicaron algún(os) poema(s) mío(s) en la revista Trifulca en México.

Si está usted, lector, por esos rumbos, podrá conseguir algún ejemplar en algún bar, librería, universidad, recital poético, etc.

La lista completa de gente participando en el tercer número de Trifulca es:

Aquilino Alba, Christian Gómez, Daniel Malpica, Edgar Altamirano, Emmanuel Méndez, Fabian Cannavaro, Javier Ramírez, Manolo Mugica, Marcos Arcaya Pizarro, Nena Nikl, Rodrigo Verdugo, Saúl Rivera, Victor Ibarra.

En esta lista, Javier Ramírez es Nadie en una de las tantas mutaciones.

El blog de Trifulca lo encuentra en la dirección http://trifulcavirtual.blogspot.com/ y pronto estará el número tres para descargar en PDF.

Sin más qué agregar por el momento,

me despido afectuosamente.

Con un amante cruel y velludo ( audio y texto )

2008-11-13T09:10:00.006-06:00

Si en la soledad me pudieras ver

y meter tu nariz en todos mis rincones

te darías cuenta de cuán grotesco soy

que terminarías vomitando de placer.

Si en la soledad pudieras pasar tu mano

por donde sea que te plazca en mi cuerpo

encontrarías alguna malformación aún no documentada

y una extraña perversión te haría besarla.

Yo te pediría que me pegués duro en la cara

mientras aún estamos desnudos

y la luz en el cuarto entra silenciosa para no ser advertida.

Yo te pediría que me amarrés de pies y manos a la silla

y que te vayás pensando en lo poco que valgo

y me dejés algún dinero metido entre las nalgas.

Yo me quedaría varios días

reviviendo todas las veces que te pedí que me usaras,

eyaculando sin tocarme

y viendo el rumbo que han tomado mis orines.

Me besan el pecho las moscas…

Imagen: Bandera de los denominados "osos" entre la "comunidad LGTB".

Poema en blanco

2008-10-24T04:08:00.006-06:00

No hay nada en el espacio...

ni una sombra, ni un pedazo de pizza,

ni un alfiler,

ni un poeta.

No hay ni luz en el espacio...

ni una piedra, ni un suelo,

ni una nube,

ni el cielo.

De tanta nada que hay

estoy ciego

porque ni mi vista está.

Estoy ciego.

Estoy.

Texto blanco. Imagen de Ronald Morán.

Poema antes de dormirme (mal hecho)

2008-10-07T23:04:00.005-06:00

Capa de agua de mediano grosor fluyendo sobre mi mano.
Un poco de jabón cortando la superficie del agua.
Se me hunde la sensación en la palma
y la playa viene a mí en vez de que yo vaya a ella.

Caspa nevando en la navidad bicolor.

Los colores son básicos en el mundo complicado.

Los colores son térreos en el mundo etéreo.

Los colores son pastel en la playa que vomita con sal.

Carpa de circo de pueblo cubriendo mi cabeza de día y de noche.

Las luces del exterior cambian de color al atravesarla y me manosean.

Rojo y verde alternados y esparcidos en la circunferencia.

La picazón en los ojos es por el jabón y los colores que veo.

Cara de barro poseo sobre el cuello, tras la nuca.

El viento frío, de día y de noche, se mete por los poros de la carpa,

lo siento caliente en su trayecto hacia mí

-yo no voy a él-,

se me hunde en la cara y las sensaciones fluyen

de mí a la playa.

Las estrellas toman conciencia y se retiran al verme,

el mar se seca y quedan zumbidos en su lugar,

la gaviota bebe petróleo y me grita que la belleza no existe.

Me muero

contaminado por la confusión que a los veinte años cargo dentro,

y me muero

como en todo poemita de un jovencito escritor.

Escrito el 27 de septiembre de 2005.

¿¡Dónde, dónde!?

2008-09-21T02:49:00.006-06:00

¿Dónde? ¿Dónde estará?

¿Sobre la Muralla China?

¿Bajo las Cataratas del Niágara?

¿Perdido en algún Polo Norte o Sur?

Si tú lo has visto,

dile que tiene un amigo que lo espera

con los brazos abiertos

en esta tierra de Cuscatlán.

Dile que vibra el Valle de las Hamacas

al compás de las danzas de los historiantes;

que ya se presiente la venida

del amigo fiel y verdadero.

¿Navegará sobre el Atitlán?

¿Atravesará la selva de Tikal?

¿Dirá piropos a una morenita de Izabal?

¿Dónde? ¡Anda!, dime dónde estará.

Pohema en berso li vre.

Ha mi cerido amijo Güistón asta Watemala.

Cuidarlo

2008-09-17T21:52:00.004-06:00

En la noche,

cuando ya no relampaguea,

le busco el ojo derecho con mi mano ciega

y le bajo un párpado,

como si persiana fuera,

y lo protejo del brillo que se le desprende al mundo...

Con una disonancia

va apareciendo el día.

La luz del Sol reflejada en los océanos

es peligrosa.

El resplandor de las nubes blancas

puede derretirle un ojo.

A tí, amigo, por tu cunpleaños

2008-09-06T22:46:00.006-06:00

En esta tarde floreada,
una ofrenda traigo para ti.
Con mi prosa y mi canto
te quiero hacer feliz.
Tú me has dado alegrías,
juntos hemos compartidos momentos llenos de locura,
has sabido comprender mis amarguras
hasta en las noches más frías.
Es por eso que hoy yo quiero mi copa alzar
por tu grandioso onomástico
y un abrazo fraterno te quiero dar
junto con un sonoro ósculo.
Mi lira no será perfecta
mas mis sentimientos lo son
es por eso que te digo "feliz cumpleaños"
de todo corazón.

Poema por el cumpleaños de mi queridísimo amigo Esaú. Influenciado un poco por el grandioso libro Remembranzas del Recuerdo del poeta guatemalteco Wingston Oswaldo Gonzalez.

( Publicación del Foro de Escritores de El Salvador )

2008-09-03T00:25:00.004-06:00

Este día, en la III Feria Internacional del Libro y Material Didáctico, se presentó el libro "Talleres del Foro" del Foro de Escritores de El Salvador donde se puede leer muestras de narrativa y de poesía de los integrantes de dicho foro y participantes de los talleres que ahí se han impartido.

En ese libro se refieren a mí como Javier Ramírez y hay un poema mío titulado "Mientras el Polvo se Levanta" que ya ha sido publicado anteriormente en este blog el 3 de mayo de 2007. Ahí compartimos espacio junto a Laura Zavaleta, dos David Panamá, Alexia Miranda, Mauricio Vallejo Marquez, entre otros.

Pon

2008-08-19T02:00:00.004-06:00

Cristy desnuda a la orilla del abismo

danzaba grácilmente

y sus carnes se movían de arriba abajo

(gelatina dorada,

piernas celulíticas,

piel gruesa de orca,

olor a pedo),

ponía cara de tonta y miraba al infinito;

imaginaba un mundo donde la cicatriz de su mano no existiera

y donde su pelo fuera morado.

Este mundo era perfecto

Todos los hombres eran rockeros: pelo largo, de ropas negras, tatuajes en la lengua

y no conocían de rock.

Todas las mujeres eran más feas y gordas que ella

(jabalíes hembras de 500 libras),

ahí nadie sudaba

y todos usaban boinas de imitación de cuero y zapatos “alestar”

(el riesgo de verse ridículo es menor).

La danza de Cristy a la orilla del abismo

era la ofrenda que ella hacía a las hadas mediocres

esas que, como ella, blasfemaban al hablar de literatura

esas que se dejarían golpear por el marido.

Cristy giró con mucha fuerza

y los pliegues de su obeso cuerpo se elevaron desafiando la gravedad

dejando al descubierto costras tornasoles que ciegan

y perdió el equilibrio

cayó al fondo de ese abismo y se destripó

(saco de basura regada en la calle,

ayote podrido aplastado,

pupú de perro en el zapato de alguien,

vómito de bolo en una acera de Soyapango),

terminó de caer en su ignorancia.

--
Escrito el 31 de marzo de 2006 a una compañera de la universidad.

Maleta

2008-08-04T00:54:00.002-06:00

Viajero,
te nombraré "maleta"
y te meteré cosas adentro:
un recuerdo por un ojo,
una foto por el otro,
una canción con mi voz desafinada en un oído;
una risa que se escapa para hacernos sentir pertenencia.
Te meteré un zapato en la boca
y en el cabello te meteré mis dedos;
una mano te meteré adelante, en tu pantalón
y en el pecho, un beso.
Te nombraré "maleta".
Dentro de vos irá mi semen
y encerrarás todo mi cuerpo.

Mi ropa y mis libros
los tiraré por las calles.

Poema para el lunes

2008-08-03T17:00:00.000-06:00

Esta tarde
me podría acostar en la calle
sin temor a ser atropellado.

Es domingo.

Esta tarde
es de las que tienen pocas personas adentro
y le abunda un viento quieto.

Es domingo.

Ocaso

2008-07-18T21:26:00.006-06:00

De risa, una tarde
rosada,
dorada.
Cruje envoltura de dulce
y el aroma, por el viento, se dispara.

De sombra, una casa;
que surja,
que surja.
Rincón.
Mancha de luz.
Sólo una cama.

Los ojos cansados
despertarán mañana.
No pido sueños.
La Luna no canta.

--
Escrito directamente en el blog. Post # 100.

Cien

2008-07-13T04:14:00.002-06:00

Sueño que suelto mi pelo seco
y se ondula buscando el viento.
Los animales más bellos son los que tienen pelaje negro.
Será otro día, quizás,
cuando caiga la manzana
y rebote por el mar.
Viento de julio golpea con agua mi cara
y así como el humo se movía con luz en el escenario,
se movía la lluvia en la noche en el cielo.
De mi boca a tu boca sólo existe la distancia del humo.
Yo fumo
y es en tus labios que exhalo
y es en sus pechos que se desliza la luz.
Afianzado de mi cuello
te daré vueltas hasta que tus pies vayan desapareciendo.
Corre mi zapato por el piso de madera,
corre buscando tu pie.
Las plumas más hermosas son las de los cisnes negros.
Bailan los brazos girando.
Un movimiento se advierte pero no se hace.
Es así.
La lluvia busca la entrada y un asiento
para verte bailar.

Domingo de tormenta

2008-06-29T18:18:00.003-06:00

Tormenta eléctrica de alacranes
y anguilas se arrastran por las calles.

Cielo gris de miles alientos
y todo se opaca un grado más abajo.

Rayos ramas secas.

Truenos láminas viejas.

Un recuerdo mojado pasando por una lágrima en mi ojo
y la cara de un joven lejano me besa mi cara desde adentro.

Tormenta que raja el cielo se detiene caprichosa
y sólo quedan pequeñas explosiones de luz como espasmos
allá a lo lejos
donde hombres que no existen viven
y escriben
poemas que nunca nadie leerá.

Desfile con varios pasos

2008-06-13T23:11:00.003-06:00

Por las calles sólo había frío
y dentro de ése frío sólo estaba yo
y dentro de mí sólo estaba mi miedo
y dentro de mi miedo había un poco de calor.

Y vi las calles negras como cielo,
las estrellas que forman una ciudad a lo lejos en el cerro;
vi los parqueos vacíos,
vi los carros parqueados sobre la noche
a la espera de alguien.

¡Lástima que soy Nadie!
¡Lástima que no me esperan!
¡Lástima que ando solo por la noche de México!
¡Lástima que México está solo!

Y en mis brazos sentí la lengua clara del frío.
Las luces de los postes sólo me iluminaban a mí
y por la pasarela que cruza sobre la calle
yo lucía un diseño hermoso y extravagante
con cara aterrada genuina
y pasos largos y veloces.
Los pies me dolía sólo a mí
porque era el único que caminaba por la calle.

Niño y letra

2008-06-09T19:04:00.004-06:00

Niño,
el más pequeño de todos;
México es tan grande
y vos tan niño.
¿Cómo hacés para no perderte o ahogarte?
¿Es tu naríz la brújula que señala el norte?

Niño,
qué triste está el DF;
¿habrá calor adentro de tu pecho?,
¿tendrás suficiente sed para mis lágrimas?

(Qué gris está el DF,
cuánto viento lo sopla;
cuánta lluvia lo moja.)

Niño,
y si un día regreso
¿podrías hacer espacio para mis cuentos
y mi cabello?

--
La gente no sabe lo que puede inspirar, ¡pobres!

De VIVEROS a BALDERAS

2008-06-01T22:59:00.007-06:00

VIVEROS.
Lámpara.
Llama azul.
Línea.
Gris.
Cemento sucio.
Luz blanca.
Luz blanca.
Luz azul.
COYOACÁN.
Muchacho guapo sentado en el suelo.
Ella espera.
Velocidad.
Gente sentada en el reflejo del vidrio;
las parten las luces,
azules y blancas,
veloces.
ZAPATA.
Un tren anaranjado en dirección contraria.
Balanceo.
Ya hay más gente en el reflejo.
Giro la cabeza hacia adentro.
Lindas lesbianas y jóvenes.
Alto.
DIVISIÓN DEL NORTE.
Hombre con saco gris caminando en círculos.
Rápida llegada a EUGENIA.
Niños grises mendigos.
ETIOPÍA en Mèxico.
Miles de leones en las columnas.
Aquí entra el Sol.
Gris, café, negro, tren anaranjado veloz, cemento.
Lámpara blanca apagada.
Estación CENTRO MÉDICO.
Toda la discografía de Juan Gabriel formato mp3.
Rocío durcal distorcionada desde la tumba.
En HOSPITAL GENERAL en segundos.
Bebé baila rancheras.
Tren anaranjado me permite ver intermitente el rótulo de NIÑOS HÉROES.
Me paro.
El cañón de BALDERAS.

--
Poema denotativo.

Cosas que le quisiera decir a la poesía

2008-05-26T03:57:00.002-06:00

Si fueras hombre
y supieras todo lo que por vos he pasado
me amarías con tal ceguera
que enceguecerías.

****

Quizás por eso no me puedo enamorar.
Todas las locuras y sacrificios que debería hacer por un hombre
los hago por vos.

****

Yo te veo en todos lados
y ya comienzo a sospechar
que ocupás en mi cabeza
el espacio que ocupa Dios
en las cabezas de los otros.
Talvez por eso soy ateo.

****

A veces deseo que seás fruta
para exprimirte fácilmente las palabras que no salen.

****

La noche en que,
por cosas absurdas de la vida,
llegués a ser mi sábana,
me moriré
al sólo envolverme.

****

Sospecho que sos vos la que cosquillea en mi nuca
justo después del orgasmo.

--
Supongo que no tengo que aclarar que no son poemas.

Pastel

2008-05-24T14:57:00.006-06:00

Cuando me reflejé, se quebró el vidrio
y los pedazos cayeron
los veinte pisos abajo que duró su caída.
Al quedar yo
a la orilla del nuevo abismo
no pude hacer otra cosa más que tirarme,
saltar y atravesar las nubes
siguiendo mi reflejo
multiplicado miles de veces
en cada pedazo de vidrio
que mutiló a los niños que estaban jugando en la calle
y los volvió una torta de carne con sangre.
Yo fui la cereza.

--
Una imagen que se metió en la cabeza.

Deseo de convertirse en Alguien

2008-05-20T17:56:00.002-06:00

De tanto café
me convertiré en el hombre viejo del que dirán:

"Sería más guapo si no tuviera los dientes amarillos
y la lengua ácida."

Meterme

2008-05-12T05:07:00.005-06:00

Recurro a un lugar lejano
que tenga en lo más profundo de su aroma
algún rastro del olor colgado de los vellos de tu pecho.

(La soledad es hermosa)

Estoy a la orilla de un abismo de medio metro
visualizando la inmensidad de tu abismo sobre mi lago
que está apacible.

(Mañana llegarán nuevas sombras)

Escarbaré con manos y pies,
haré una cueva que se lleve tu nombre,
ermitaño te haré el amor tres veces al día
para no darnos cuenta que no hay qué comer.

(Tus rizos aún son lejanos)

Recurro a una hora nocturna
cuando los ojos me brillan más.
Me refugiaré escondiéndome en mi cabello
y en los hombros sentiré seguridad.
Permaneceré
con los ojos bien abiertos,
rojos,
con venas saltadas,
vigilante de los peligros que me rodean.
El eco de tus susurros serán mis armas
en esta dolorosa guerra
entre la magia que me moja cuando sudo
y la cotidianidad.

(“En silencio el sonido de la risa escuché en tu sonrisa”)

--
Sigo revisando archivos. Escrito el 29 de agosto de 2006. La última vez que me enamoré.

El poema

2008-05-09T01:44:00.003-06:00

Minusválido abandonado junto al aliento a alcohol de mi padre,
carcomido por lo sedentario del sábado con lluvia vaga;
quise tirarme de la ventana sólo para ver qué pasa
porque en estos días de ésta sociedad traumatizada
no encuentro sensación alguna que valga la pena sentir.
¿Para qué el odio? Si hay tanto que no sería innovador.
¿Para qué el amor? Si siempre cuando amo
algo cae y todo el universo cae con eso y me obligo a desistir.

Amenazado y sobornado por cielos falsos de tabla-roca
me encuentro en la encrucijada de creer o no;
parece que todo lo que se ofrece es la última gota de agua,
el último dólar del mundo, el último orgasmo que se sentirá;
parece que se predica por predicar y no por convicción,
parece que se ama sólo por amar y no con verdadera pasión.

Rodeado, casi asfixiado por El Salvador sobre poblado,
me jacto de ser un superviviente de los pasajeros de buses
que pelean un centavo más que por los derechos de sus hijos,
que comen, sueñan y hasta rezan por la maquilas.

Minusválido abandonado bajo el miedo de tener 17 años
mi deseo es gritar al viento más que simple onomatopeyas
y cubrirme la frente de felicidad al poder ver el sol,
al quitarme la marca de la bestia de “mano de obra calificada”;
porque también tenemos, algunos privilegiados, el amor por el arte
que no es droga pero eleva, que no es persona y enamora,
que no es comunista pero es igual para todos,
que no me pertenece pero de vez en cuando me visita.

--
Poema escrito el 5 de julio de 2003. Comprenderán que fue hace mucho.

Solos y juntos los dos

2008-05-04T02:49:00.003-06:00

Cita conmigo mismo.
Ir a ver una película a un cine barato.
Tomar miles de fotografías con mis ojos y guardarlas en mi pelo.
Estar expuesto a los peligros de estar solo
y disfrutar esa sensación
que me hace darme cuenta de cómo soy
y así ser menos desconocido.
Comentar conmigo mismo las barbaridades que se ven en la ciudad.
Crear planes complicadísimos y utópicos para rescatar este país
y salvarme así de mi pronta muerte
causada por mi propio abandono.
Componer una bella pieza de música académica contemporánea
con todos los sonidos de adentro de mi cuerpo.
Beber ese refresco efervescente de uva y darme cuenta
otra vez
que las uvas saben diferente a ese refresco.
Darme cuenta del tipo de iluminación del lugar donde escribo
y definirla
sin conocimiento alguno sobre iluminación.
Salir conmigo.
Experimentar exponiéndome a ambientes hostiles.
Agarrarme la mano
y verme con lástima para después besarme.
Qué feo soy
pero qué bien se siente
tocarme.

--
Poema sencillo.

Pintura

2008-04-25T07:46:00.001-06:00

El color de la noche es negro
y nada alrededor del hombre tiene color,
excepto la calle
que es negra.
El hombre cae hacia el frente
como si la calle fuera su amante,
como si ella lo jalara en brama
y lo necesitara ya
entre las piernas.
El pelo se le mueve como bajo el agua.
Él flota entre la noche
a punto de convertirse madrugada.
El beso que le da al asfalto es negro
y se le llenan los labios de suciedad.
El dolor de la caída
se extiende desde su boca
hacia todo su cuerpo
y parece el mar.
El cuerpo del hombre es negro.
El viento que arrastra hojas negras es negro, también.

La sangre que surge del beso
es roja.

La vida que se desprende del hombre es azul.

Mis ojos tienen la combinación extraña de tres colores
y vos
seguís transparente.

Mejor me pierdo.

--
Extraído de las notas en mi celular.

La maldición de llamarse así

2008-04-18T00:00:00.004-06:00

... O Roque,
o Lautaro,
o Enero, o Abril;
o Paolo Antonio Jesús,
o Bodeperto,
o Unulfo,
o Josías Isaí,
incluso un nombre de mujer

pero no el tuyo.
El tuyo acarrea males
y desborda los mares.

Tu nombre lleva implícito
el dolor.

Caracoles de jardín

2008-04-07T22:30:00.004-06:00

"No hay duda.
Somos los seres más inteligentes"
piensan los caracoles
y presumen de sus formas hermosas
y de cómo su piel se ondula a los lados
para avanzar.
"Ningún otro ser tiene nuestra manera
tan compleja
de comunicarnos,
ni nuestras constumbres
tan civilizadas"
concluyeron reunidos en el jardín,
llenos de tierra,
orgullosos de sus antenas.

Y tienen razón:
no hay un solo ser que sea como ellos.

--
Pequeño poema que no pretende nada.

Las arpas (2)

2008-04-06T17:04:00.007-06:00

Amanecí
con el cabello hecho arena
y lo amarré despacio
como si las manos de Dios
le hicieran un moño a la playa.
Caminé sobre un susurro
hacia el mar
y los cantos de las gaviotas
alborotaban mi falda y mi barba.
Respiré
el aire salado;
tenía el aroma de todas las criaturas marinas
y mis pulmones se ensancharon,
me hice más grande
y se me trabó la Luna en el pelo;
aún no se había metido.
Y la Luna
era tan suave
que llenaba de silencio
la mañana.
Surgió una casa del silencio
y el aroma a comida de adentro
me invitó a irrumpir en aquel ambiente
un poco lleno de sombras;
eran veintidós años los que llevaba de construida,
ya nadie la decoraba;
cada cierto tiempo
llegaba un nuevo objeto
y se quedaba en un lugar
como si hubiera estado ahí eternamente
dentro de la casa
rodeada de arena,
acariciada por el mar.
Yo silbé en la mañana
y al instante se calmó el mar,
entendió mi deseo de silencio
y el silbido.
Tengo melancolía
la más grande y la más arraigada.
Tengo melancolía
de nunca haber conocido el mar.
Repartiré tres piedras
en los tres lugares que más amo en el mundo.
Haré siete vestidos
uno para cada día que anteceda mi cumpleaños.
De enero a octubre
sólo tomaré té de manzanilla.
En noviembre y diciembre
sólo tomaré té de manzana y canela.
Crearé pequeñas historias que nunca escribiré.
Haré muchas cosas
definitivamente...
Amanecí
con la cara hacia donde creo que está
y sentí vergüenza de que
de alguna forma
se diera cuenta de mi mirada.
Me sacudí el pelo de arena
frente al espejo más grande de la casa
(es que mi pelo es muy largo)
y luego me lo lavé
con la leche más fresca de la mañana,
escupí en mi mano más sensible
y con esa saliva me peiné;
se me ocurrió agregar unos cascabeles
pero ya era suficiente con los de la barba.
Amanecí cansado
y sólo me desperté para seguir durmiendo.
Soñé
que el mar me recibía en su reino
aunque fuéramos desconocidos.
En medio en el fondo del mar
yo,
flotando eternamente con mi vestido,
hice las formas de la sonrisa
que me ha provocado este sueño.
El agua entraba sin parar por todos mis orificios
y me llenaba.
El mar me tocaba por fuera y por dentro
cual amante insaciable,
sádico.

--
Versión temprana.

( Hoy en La Rayuela )

2008-04-04T16:37:00.002-06:00

Esta noche a las 7:00p.m. se habrá un recital muy interesante en La Rayuela ubicada en 1a Calle Pte No 3-1, Santa Tecla (frente Tienda Cirquito, coniguo Posada Santa Maria Iglesia Concepción).

Digo interesante por la variedad de poetas que leerán:
En la primera parte:
Manuel Ramírez (para este blog: Nadie), Alberto López, Efraín Rivera, Néstor Durán, Luis Angulo y Mauricio Vallejo.
En la segunda parte:
Nora Méndez, Mario Noel Rodriguez, Alex Canizales, Alfonso Fajardo y Argelia de Quintana.

Habrá música de Brenda Medina y pintura de Edgardo Quijano, Regina Márquez, Vicky Coto.

No estaría de más que se acercaran por curiosidad.

La mañana tiene que ser un poema

2008-04-03T01:59:00.002-06:00

Por las gradas bajó la mañana
barriendo las sobras del frío
que habían dejado la noche
y los sueños...

Como aceite fluía suave
camino abajo por las paredes
sumergiendo las sombras
bajo el pavimento.

Al fin se paró pesada,
inmensa a las diez de la mañana,
sobre los edificios
y las cabezas de las personas.

La mañana tiene que ser un poema.

Sobre mis lágrimas

2008-04-02T16:03:00.005-06:00

¿Quisiera el Sol deterretirme
o prenderme en llamas
o matarme de insolación
o volverme mar de tanto sudar
o, simplemente, mancharme de luz y borrarme?

¿Quisiera la música, aquella que duele,
visitarme en el momento preciso en que sufro
para acentuar más mi dolor y hacerlo más bello
y sacar de él provecho:
un libro
y veintidós dibujos,
e inspirar una película de arte
triste como la música,
como una película sin música?

¿Quisiera la tarde ser eterna
y atrasar para siempre el día inevitable
o decorar de viento el paisaje que veo
para que ya no lo pueda ver
y no me duela
ser simple espectador
y no paisaje
o resistir un poco más
con la ayuda de sus sonidos cotidianos
y detener tres segundos la noche
que ya pesa
sobre mis lágrimas?

--
Escrito desde una ventana.

Poema inconcluso que hubiera sido largo

2008-04-01T22:39:00.002-06:00

Para seguir
tengo que amarrarme al brazo
alguna cosa que
alguna vez te haya pertenecido.

Sos vos el de las sonrisas y pequeños lunares.

Para vencerme
cuando no hay pensamiento más placentero que el suicidio
debo intentar,
por lo menos,
tocar tu boca
encerrados un día oscuro
en mi habitación desordenada.

Sos vos el que se pasea por los lugares donde no coincidimos.

De niño debiste haber sido cruel
porque sólo así
explicaría los rasgos de tu cara
tan demoníacos
que su fuerza atrae mi mirada
y no la deja salir
de los límites de tu cuerpo
tan lleno de sorpresas
porque estás vestido.

Deseo de madrugada y tristeza

2008-04-01T01:12:00.004-06:00

Jamás entre los colores grises y gastados de tu ropa,
en medio de dos minúsculos lunares,
entre tu calcetín y tu zapato,
entre tus ojos,
en la arruga que te marca la sonrisa,
entre tu glande y tu prepucio,
en una historia tuya:

jamás.

Isla en San Salvador

2008-03-31T11:58:00.004-06:00

Pasé la tarde rodeado del jardín
pensando en los lugares comunes de la literatura.

Me dijo:
"Bien puedes caminar.
La tarde está hermosa."
Y yo alcé los ojos
y la ví;
la pude ver hermosa,
manchada después de haber jugado todo el día con el Sol.

--
A Ricardo Lindo.

Las arpas (1)

2008-03-28T13:38:00.012-06:00

Me despierto bello
después de la noche.
¡Qué bellas mis ojeras!
enmarcan mis ojos claros en tonos tierra.
¡Cuánto me fascina este mareo y falta de coordinación!
El pelo sin lavar
parece poseer un brillo natural
y el peinado que la cama me ha hecho
es carísimo:
alta peluquería.
No tengo ropa interior.
Mi pantalón es flojo de la cintura
y al meterme las manos
ahí estoy
y me encuentro,
me da risa.
Casi quiero vomitar
pero tengo hambre.
Es que el espejo tiene magia
y está manchado de la leche más fresca de la mañana;
lo escupo y hago figuras hermosas que hieden,
topo mi nariz para sentir ese olor helado.
Y luego,
viendo la calle desde la ventana,
te recuerdo.
¡Cuántas ganas de volver a la adolescencia me has traído!
¡Las arpas en mis oídos!
¡La triste música de adentro!
¡La presencia imponente del más simple niño!
¡El llanto ridículo!
¡Las noches más frías de la vida cuando eyacular me hacía sufrir!
Aquí estoy agarrado a las rejas,
añorando,
queriendo respirarte
y frotarte el pecho.
Aun mis orines salen a verte.
Anoche tenías la noche escondida en tu mochila
y me la enseñaste;
te salpicó un poco una uña
y pintaba tu sombra.
Anoche
te deseaba de una manera de la que no estoy seguro.
Anoche
deseaba que te acercaras
para que vieras cómo soy
y te quedaras a vivir,
a compartir la comida sin preocupaciones
y caminar por América,
ir a conocer los aromas que guardan otros niños,
robar un poquito de sus almas
y hacer recuerdos de sus risas y sus caras.
Anoche
hubiera nadado en una piscina llena de hojas
usando un vestido de novia.
Anoche hubiera apretado tu boca hasta mancharte del color de mi piel.
Anoche hubiera fumado un cigarro
y luego,
sentado a tu lado en la ladera de un cerro,
hubiera sacado el encendedor
y hubiera encendido una estrella entre mi mano:
la estrella en medio de las estrellas del cielo y las de la ciudad.
Soy pequeño.
Tengo el pecho frágil
y no lo sabés,
quizás lo sospechás
pero no se.
No te conozco.
No me atrevo a tocarte.
Quizás he vuelto a ser adolescente.
Y te fuiste anoche
dejándome sin memoria.
No estoy seguro
pero ahora recuerdo un poco:
me golpeó el viento de tu partida,
me alborotó el pelo
y me obligó a dar dos pasos al frente,
sólo me faltaba un abrigo.
Quizás vuelvo a ser adolecente.
El cemento mantenía mi sombra acostada
y la amarraba a mis pies.
Tu sombra se iba amarrada a tu carro,
violentamente ondeaba
y si se hubiera soltado
hubiera salido a agarrarla
para que se estrellara contra mi
y me manchara de noche;
si se hubiera soltado
la hubiera guardado en mi bolsa
y al segundo día de tenerla ahí,
en medio del frío,
la hubiera tocado para sentirme feliz y fuerte,
héroe de todos los niños de caras tristes,
el que llegó a la cima de todos los triunfos y clavó una bandera,
épico,
el Sol,
el universo
y la vida.
Envueltos en mi mirada
te regalé mis sueños.
Mis ojos tienen los colores que desean ser tus favoritos,
aún tienen esa esperanza.
Envueltos en mi mirada
iban los secretos más dolorosos que tengo.
Envuelto en mi mirada
estás hoy,
rodeado de mi voz
y bañado de mi sudor.
Estás amarrado con una hebra de mi cabello
y la herida que te causa en los brazos
sangra
constantemente,
te causa un poco de sufrimiento
sólo
para que yo te cure.
Ahora recuerdo un poco:
tenías una cara hermosa
y la sonrisa perfecta,
de tu boca fluía un manantial que me embriagaba,
existías,
estabas ahí
vulnerable a mi ataque,
con los ojos abiertos parpadeando;
estabas despierto,
respirabas
y escuchabas mi voz
y yo la dirigía especialmente a tus oídos con una pajilla;
en medio de ella había metido mi aliento y un beso
bien escondidos
para que no te dieras cuenta,
sólo los sintieras
pequeños y avergonzados,
llenos de risas nerviosas y temerosos de tu mirada.

--
Para mi nombre. Escrito directamente en el blog, tal y como salió. Versión temprana.

Calzado

2008-03-28T09:33:00.002-06:00

En la azotea
me han crecido trece pisos bajo el pie derecho
y quince bajo el izquierdo.

Los edificios son mis zapatos,
uno es más bello que el otro
y no combinan.

Las aves de la noche
circundan mis pies.
A veces siento el pequeño contacto de sus picos fríos.
Precavidas se me acercan
para saber qué soy.

Me falta un hueso
y no se nota.
En la cabeza no tengo pensamientos
sólo sueños.

Vencer

2008-03-26T18:10:00.005-06:00

Quizás habré dejado
mis pensamientos colgados en el espacio
hace tiempo
cuando pasaba por aquí con vos,
que hoy que regreso a este sueño,
los vuelvo a tener
tan frescos
como el clima,
como brisa pasajera
que deja marcas de por vida.

--
Hace tiempo. La última vez que me enamoré.

Él es la mañana desnuda

2008-03-21T13:28:00.005-06:00

Jesús se acostó sobre los edificios
desnudo
y sobre su piel morena
se escurrió el sol
como el aceite de la unción.

Señor,
los niños llegarán de todas partes para verte
grandioso
sobre el mundo.
Dejarán de jugar los juegos tristes.

Los niños
de entre cinco y siete años
se acercarán con la mirada inocente,
te arrancarán la piel con odio
y con sus pequeñas uñas.

En unas ramas secas y grises
alzarán banderas de piel escurriendo grasa
y sangre
y sentirás la mañana
carcomiendo tu carne,
quebrando tus huesos
y borrando tu imagen.

Beberán tu sangre, Cristo.
Los niños comerán tu carne.

el piano y los pájaros

2008-03-19T17:22:00.005-06:00

en el calor tropical
de la mañana un tanto opaca
se ha escuchado el sonido del piano
descender por el aire
y por las gradas
como lo hace el agua
cuando la pila se rebalsa
y llega a nuestros pies
perdida
a explotar moribunda contra nosotros
que en realidad
no nos percatamos de nada
y estamos siempre distraídos
pretendiendo ser las columnas eternas
de nuestro propio reino,
simulando ser el bosque de árboles de piel
con hojas de cabello
allá donde los pájaros cantan
sus lamentos de indefensos desterrados,
allá donde los pájaros acicalan sus plumas
con sus finísimas lenguas
endulzadas por los siglos
por las hermosas melodías que les nacen

podría continuar

podría continuar cantando

--
Pido perdón a Guillaume Apollinaire por las dos comas usadas.

Excursión al call center

2008-03-06T13:46:00.002-06:00

Tenemos frío
y hambre,
estamos frustrados
y deseando que se acabe esta vida
(pasar a una mejor).
Estamos presos,
pasamos el tiempo pensando en lo que haríamos libres;
no tenemos dinero,
tenemos hambre.
El día y el mundo
parecen estar vivos afuera.
No podemos sonreír,
no podemos.
Tenemos motivos ocultos
mas no los revelamos;
somos vigilados:
negros ojos que salen del techo,
de cada rincón,
hurgan nuestros pensamientos
(no puedo dejar de ser consciente de ello).
Sentimos hambre
y nos callamos;
jamás lo revelaremos
porque no somos débiles.
A nadie le importa acá
lo que pasa con nosotros.
Sólo somos una voz
sin rostro,
si nada.

"Algún día en mi vida
tendré una mejor vida
y recordaré el pasado
feliz de haber salido de él.
Algún día..."

Mientras camino al lado de los maquilishuats

2008-03-05T18:15:00.004-06:00

Salgo
con cara de "todo me vale verga".
Frunzo el ceño
y mis cejas se frotan
entre ellas.

Los carros
me golpean con su rastro de viento;
se me mueve el pelo violento
y me lastima la cara:
me raya.
Avanzo.
Frunzo más el ceño
y todo me da asco.
La bolsa de mis libros
cuelga de mala gana de mi hombro izquierdo,
me golpea la cadera,
me apresura
y aligero el paso.

¡Qué simples son los demás hombres!
¡Qué culpables de todo lo que me pasa!

--
Al salir del trabajo.

Amanecer (1)

2008-03-02T16:00:00.008-06:00

Saliendo del frío en la madrugada,
el Sol le tiende al volcán una sábana.

El hombre que fuma un cigarro
en una de las laderas
agradece el bello regalo
mientras su piel se calienta también,
mientras por dentro lo calienta el cigarro.

El enorme Sol a lo lejos
ve cómo un pequeño sol amanece,
débil y dudoso,
de entre la boca del hombre.

--
Después de un tiempo (ya era tiempo): algo de lo nuevo. Versión temprana.

Tienda

2008-02-10T02:31:00.001-06:00

El aire es frío,
por más calor que haga
aquí el aire siempre es frío.
Es que dicen que es falso,
que sale de una máquina hecha por el diablo;
tiene la peculiar propiedad
de provocar deseos repentinos
de aborrecer el dinero en las carteras
y de convercer que nada importa.

--
Poema totalmente descomprometido.

Negro

2008-02-06T16:14:00.001-06:00

Soñé
y en mi sueño estaba vivo,
vomitaba aguas negras
mientras mi perro moría.

Sueño
que estoy despierto.

Se llamaban América, Europa, África, Asia y Oceanía

2008-02-04T04:39:00.002-06:00

Iban las niñas bailando por las calles
iban alegres
giraban volátiles
sus cabellos parecían vírgenes
esporas oscuras se desprendían de sus ropas
cuando sonreían se acercaban al mano a la boca.

Iban las niñas con apariencia de hadas extrañas
con apariencia de vivir en el subdesarrollo
iban regalando su risa en las calles
muy en el fondo se les notaba dolorosas
una de ellas llevaba zapatos
dos una bolsa llena de tesoros en la mano
las cinco hambre en la panza.

Iban las niñas presurosas
sus femeninos pasos parecían huir de algo
estaban pintadas en tonos opacos que se difuminaban
andaban sumergidas en su mundo de cinco pequeños continentes
andaban buscando una tortilla dura
tres de ellas lo confesaron
cuatro se rieron burlonas
una recordó a las otras en su vientre
las había parido
las había amamantado con su leche de criatura fantástica.

--
Escrito el 28 de marzo de 2005, cuando me importaba la gente y no la puntuación.

Dormido en el teatro

2008-01-29T11:30:00.000-06:00

Tan él.
Tan dormido y bello.
Tan a la fuerza aquí.
Tan arrastrado por las manos de su madre
y yo
lo veo.

Lo he visto antes
pero hoy lo quiero.
Que me deje besarlo como niguna mujer lo ha hecho.
Que me deje llevarlo a un lugar donde el licor sea barato.

("Escapemos, niño blanco sin sendero;
dejá tus rizos largos y negros que naden en el viento.
Vámonos
donde estas mujeres de vestidos vulgares no aullen
y los hombres no sean mediocres,
no tanto como aquí.")

Acostado bajo el sol

2008-01-28T12:44:00.001-06:00

Ya no importa si todo el sol cae sobre mí
y que tenga mi viejo sombrero en la mano.
Ya no importan las moscas en mi cara
metiendo sus patas en mi sudor.
No importa que la gente me vea curiosa
y se de cuenta de mi ropa sucia
y de lo insignificante que soy
pues no existo,
no tengo nombre
y talvez ahora soy sólo un número,
un gota de sangre en el viento,
un grito ahogado.

El sol camina sobre mí y la calle me sostiene.
Las personmas crean un aura de colores a mi alrededor.
Los buses pasan lentos y sus motores vibran
en señal de respeto quizás.

Qué fuerte el sol de este medio día en la ciudad.
Qué ganas más grandes las que tengo de vivir.

--
Al señor muerto el día de hoy sobre la calle Chiltiupan.

Pequeño pensamiento sin relevancia

2008-01-21T01:00:00.000-06:00

Pasa seguir
me quitaré esta sensación de desvelo de los ojos,
me quitaré el cansancio de los músculos de la cara;
dejaré de ser ridículo
y me querré cuando al fin tenga un novio más o menos inteligente.

Pareja homosexual

2008-01-14T21:27:00.000-06:00

Quiero verme dormir.
Quiero verme hasta quedar profundamente dormido.

Quiero verme hasta ya estar dormido
y al saber que me estoy viendo dormir,
dormir tranquilo.

Me veré viéndome al cerrar los ojos en la noche
y será lo último que vea
del día más maligno de la última década
que se disuelve burlándose.

No quiero dejar de verme.

No quiero despertar.

Veo mi pecho que respira y me da ternura.
Quiero desvestirme, aprovechando que estoy dormido,
y hacerme el amor suavemente.
Quiero atravesarme un cuchillo en el corazón y beberme la sangre que me brota.
Quiero quedarme adivinando, en el aire del cuarto,
el sueño que tengo
sin tener la certeza de verlo.

De los sueños puedo decir que son negros y brillantes, son de tinta.
Me sumerjo en ellos queriéndome ahogar.
Los movientos son violentos, los rodean sonidos que se apagan rápidamente.
Voy a mantenerme dormido.

Voy a escaparme de algo.

Movimiento

2007-12-30T01:08:00.000-06:00

Bajo lentamente,
me pongo de cuclillas;
alzo las manos con la palma hacia abajo,
giro mi cuello despacio
hacia la izquierda.
Mis ojos no dejan de ver al frente.
La cola de mi pelo se deshace.
Mis cabellos rodean mi cabeza y reflejan al sol dorado.
Mi ropa se amolda para ceñir mi cuerpo.
Se me descubre la espalda baja.

Comienzo a caer.

Jamás llegaré al suelo.

Vaporoso

2007-12-14T17:11:00.001-06:00

Taciturno…
¡claro que es más bello que los demás!.
Tiene rasgos femeninos
y sabe,
en lo más hondo de su mente,
que es hermoso.

A veces,
cuando el país entero lo señala,
se siente un monstruo
y llora
como si fuera culpable de algo.

La combinación es deliciosa:
tiene la mandíbula más fuerte
y los gestos más femeninos;
es blanco de piel y sus cabellos son negros;
no se sabe si es hombre
es mujer.

Se calla porque sabe que no existe nadie que lo entienda.
Se calla porque no necesita exhibir su voz.

Sus labios parecen prometer unos senos redondos y rosados,
mas la sorpresa es tal
al bajar ansiosamente la vista
y encontrar un pecho plano: valle vacío de besos,
tierno,
virginal.
Sus huesos son de acero
y su piel, de seda blanca.
Su porte,
altivo.
Sabe que no es hombre ni mujer,
en realidad es…
un flamenco.

Los jueves

2007-12-08T00:32:00.001-06:00

Recogeré
día a día
bella madera rústica
que huela a mi país.
Con mis dientes
cortaré los troncos
y los clavos los pondré
golpeando con mis rodillas y codos.
Quebraré botellas
sentándome desnudo en ellas,
haré vitrales
pegando las partes con saliva
y la luz entrará alegre y colorida.
Mi casa tendrá una vela encendida en la noche
que me ilumine al escribirte las cartas en papeles negros;
tendrá mi sangre:
mi vida regada en las paredes.
Las cortinas acariciarán el aire cuando entre enamorado
porque ahí todo será poesía.

Qué negra es la noche que se verá desde mi casa;
qué perfectos los sonidos que llegarán desde el mar.
Ya no habrá necesidad de pensar más en el futuro
y me dedicaré a existir, nada más...

(Suspiro)
Mejor ahora
me vuelvo silencioso
y me cubro con mi sábana remendada azul-estrellada.
Amigo, jurá quedarte algunas noches conmigo
para hacer el amor.
La vida
apenas comienza.

--
Mal poema de hace un tiempo.

Estatua

2007-12-02T21:16:00.001-06:00

Conmigo no actués,
ni bailés,
ni te hagás estatua,
ni payaso de ricos.

No lo necesito
ni tengo dinero.

--
Borracho. Primer escrito de diciembre. A vos que dan ganas de golpearte.

( Dos lecturas )

2007-11-25T21:44:00.001-06:00

El jueves 22, a las 7:30 p.m., estuve leyendo como invitado en la Velada de Lectura que organizó la Alianza Francesa en su bonito jardín donde compartí el espacio con los escritores Franklin Dinarte, Carlos Soriano y Freddy Pacheco.

Como alumno de la Alianza Francesa fue un gusto haber sido tomado en cuenta en este evento.

A la siguiente noche, el viernes 23, estuve en Santa Tecla compartiendo la tarima del café cultural La Rayuela con Efraín Rivera en otra noche de poesía en ese acogedor lugar. Debo mencionar que fue un honor haber leído con uno de los pocos poetas jóvenes buenos de mi generación -según considero- así como fue una lástima no haber podido contar con la presencia de Laura Zavaleta en esa noche especial donde fuimos bien recibidos por los asistentes y hasta hubo covertura de la sección Cultura de La Prensa Gráfica.

Ojalá nos veamos pronto en una lectura.

Tarde de deseo y centro comercial

2007-11-22T02:55:00.000-06:00

Que temblara.
Que el presidente de mi país fuera más estúpido.
Que los ancianos fueran obligados a andar desnudos.
Que mi papá se suicidara.
Que fuera delito ser evangélico.
Que mi madre viviera sesenta años y se prostituyera hasta el último de sus días.
Que las personas que me detestan tuvieran un incontenible ataque de diarrea en la calle,
cenando en un lugar elegante o teniendo sexo.
Que cada marero fuera sodomizado.
Que mis amigos vivieran frustrados y que nunca pudieran realizar sus sueños.
Que muriera mi abuela.

Que me quisieras.

( Publicación en la revista Dominical de La Prensa Gráfica )

2007-11-18T13:54:00.002-06:00

En la revista Dominical de La Prensa Gráfica de este día se puede leer mi poemario "Estás ahí, bañado de una tenue luz artificial". El poemario ha sido mal publicado (nada de sorprenderse) pues en el primer poema aparece de título "Anciano" que es, simplemente, el primer verso del poema. También se ve la mala alineación de los versos, la distribución de los poemas confunde y hace pensar que el penúltimo poema es el último y viceversa; para variar el título que le pusieron está incorrecto (esto ya lo había comentado en un post previo).

Puede sonar a que me quejo mucho pero simplemente pido que las cosas se hagan bien. ¿Cómo se puede descuidar tanto una edición así? ¿Cómo se puede tomar a la ligera la publicación de la obra de alguien? Simplemente bastaba con copiar y pegar bien el archivo que les mandé y compararlo con lo que iban a publicar.

Bueno... por lo menos existe la posibilidad de ser leído por muchas personas y esto es lo mejor que pude haber obtenido de Letras Nuevas 2007.

( Reunión con el jurado de Letras Nuevas 2007 )

2007-11-12T23:40:00.002-06:00

Este día salió una nota en La Prensa Gráfica sobre la reunión con el jurado de Letras Nuevas 2007.

Necesito expresar en este post mi punto de vista sobre dicha reunión que fue, para la mayoría de los ganadores, insatisfactoria.

Al parecer fui el único que se atrevió a pedir al jurado sus opiniones sobre los trabajos que seleccionaron para primeros lugares y menciones honoríficas. Ariel Araujo (Segunda Mención Honorífica en cuento) me segundó y, al fin, salieron las dudas obvias que llevábamos. De respuesta recibimos "porque nos gustó", eso no dice nada. David Esobar Galindo (o El Doctor, como le dicen) nos dijo que no había que hacer un drama de eso y que disfrutáramos el resultado; que también la suerte había sido una razón de haber sido seleccionados porque si otros hubieran sido los jurados, muy probablemente otros hubieran sido los ganadores. Pero los jurados fueron esos que estaban ahí con nosotros en esa sala de reuniones, no otros. La posibilidad planteada por Escobar Galindo no aportaba nada.

No se profundizó, no hubo análisis y comentarios sobre las obras ganadoras.

¿Por qué ganamos? En ralidad no sabemos.

Mario Noel Rodríguez fue el más simpático de los cuatro; en todo momento trató de hacer conversación y hacernos sentir parte de la reunión. Las pocas palabras de Jorge Galán fueron muy importantes y, si se hace el esfuerzo de no olvidarlas, útiles. David Escobar Galindo estaba ahí y su presencia es extraña, no se siente que se está en compañía de él. De Silvia Elena Regalado no hay nada curioso que decir, sólo que sonríe todo el tiempo (a saber por qué).

Al final, hablando entre nosotros -ya sin el jurado- estabamos un tanto decepcionados, insatisfechos.

Nunca faltan los datos curiosos que la gente que no estuvo ahí ignora como que Moisés Alvarado (Segunda Mención Honorífica en poesía) participó en el certamen porque era tarea de la Escuela de Jóvenes Talentos en Letras de la Universidad José Matías Delgado, no escribir un poemario, sino PARTICIPAR EN LETRAS NUEVAS. La obra que Johanna Raabe mandó al certamen no se llama "El Pájaro Negro", sino "Poemario"; el título fue cambiado por alguien en La Prensa Gráfica sin su autorización; de hecho, cuando revisó la página de intenet del periódico para saber los finalistas, pensó que no había quedado.

Bueno... Las cosas no siempre son como uno quiere o imagina, otra vez.

(Agregado el sábado 17 de noviembre a las 12:11 p.m.)

Elena Salamanca de la sección Cultura de La Prensa Gráfica me aclaró que se le había consultado a Johanna Raabe sobre cambiarle el título de su obra de "Poemario" a "El Pájaro Negro". Lo que no me aclaró fue en qué momento se le consultó esto, si fue antes de ser publicada como finalista o cuando se le comunicó que era la ganadora del primer lugar del certamen.

--
Foto robada de laprensagrafica.com, tomada por Tulio Galdámez.

"Estas ahí, bañado de una tenue luz artificial"

2007-11-11T14:50:00.001-06:00

Anciano.
Triple guerrero descamisado.
Coraje.
Espada.
Fuego.
Guerrero tres veces guerrero.
Raudo en las horas del día
sube la cuesta del mundo hasta llegar a mi nariz.

He de olerlo,
sembrarlo en mi boca;
restregarlo en mis párpados,
convertirlo en peca.

Conocedor del triunfo y la derrota,
posiblemente hoy
es el último día de sol.

----------

Amigo,
los árboles son reales,
existen.

Esta tarde
donde todo abunda
escondemos un secreto
(río que nace de tus cabellos).

Abunda el viento.
Abunda el agua.
Abundan aves que vuelan hacia una misma dirección.

Veloces,
violentos;
tus pies van quebrando las galaxias.
Mi mundo se desbarata a tu paso.
Del cielo caen planetas…

Desconocido,
el silencio reina, ahora que tu danza me ha destruido.

Ya mi cuerpo es ceniza
decorando tu piel.

----------

Tan simple yo
con vos aquí.
Tan ráfaga y lágrima soy
junto a vos
que no sos nada.

Qué bella la noche
que cuelga en tu pelo negro,
qué azul la hace ver el viento
cuando arrastra tu mirada.

----------

Mi sombra se evapora…

Mis manos se vuelven humo… se pierden a la noche.

Mis cabellos, viento.

Arde mi piel a pedazos,
se me cae a gritos.
Mi carne se derrite
y se consume al tocar el suelo.
Explotan con violencia mis órganos
manchando la ciudad y el cielo.
Mis huesos se deforman,
pasa el viento de los siglos
que los vuelve polvo.

Me esparzo.
No respiro
y soy del aire.

Respirás vos,
ahora sólo me respirás vos.

----------

Llueve estos días…

El cielo quiere estar acá abajo
conmigo
adornándome de nubes espesas e intangibles.

(Una me levanta unas partes del cabello,
otra me acaricia el leve canal de la espalda)

Date cuenta
de cuán infinita es mi belleza
que el cielo me viste
con extravagantes túnicas
para que pueda atrapar tu mirada un instante
y satisfacer
su morbo.

----------

Estás
ahí
bañado
de una
tenue
luz
artificial.
Bañado
de una
luz
tenue
artificial
estás
ahí.
De una
artificial
luz
tenue
bañado
estás
ahí.
Ahí
bañado
de una
luz
artificial
tenue
estás.
Estás
bañado
de una
luz
tenue
artificial
ahí.
Bañado
de una
tenue
luz
artificial
ahí
estás.
De una
luz
tenue
artificial
bañado
ahí
estás.
Bañado
estás
ahí
de una
tenue
luz
artificial.
De una
tenue
luz
artificial
estás
ahí
bañado.

--
Primera Mención Honorífica de Poesía en el certamen Letras Nuevas 2007 de La Prensa Gráfica.

El viento

2007-11-07T17:50:00.000-06:00

Enero es un muchacho
que sonríe y anda desnudo en la ciudad,
corre y el aire se le mete entre las piernas
perfumando sus rincones,
suavizando su piel.
Qué hermoso es su pelo,
qué suaves sus rizos y su pecho;
qué bello su cuerpo:
tan intacto.

Ahí viene,
corre a la par mía
mientras voy en este bus;
corre y me ve por la ventana,
me tira besos,
me dice que me ama.
Yo sonrío al verlo
y él se ríe porque ha logrado hacerme sonreír.

Mi risa es su tesoro,
el motivo de sus carreras y su desnudez.
Desaparece un segundo después,
se disuelve en hojas rojas y secas.
Una vez más
me ha robado la sonrisa y se ha ido con ella,
me ha dejado un beso que me tiró en el aire.

Qué rosadas tus mejillas.
Qué melancólicos y tiernos tus ojos.
Vení otro año a darme de beber de tu saliva.
Quitame la ropa con los dientes.
Frotame tu cuerpo.
Frotame las piernas con tus manos hasta deshacerlas.

( Siguen las noticias de Letras Nuevas 2007 )

2007-11-06T12:05:00.002-06:00

Este día, en la sección Cultura de La Prensa Gráfica, sale una entrevista que le hicieron a Nadie y que otra vez llaman por el nombre de Javier Ramírez.

Debo aclarar que nunca dije que mi poemario hablaba del amor porque, simplemente, NO HABLA DE ESO.

En mi poemario "Estás ahí, bañado de una tenue luz artificial" (y no "Estás ahí, bañado EN una tenue luz artificial" como se publicó en la pagina del especial de Letras Nuevas 2007) hablo de la atracción, de la intriga de no saber cómo es la persona que me gusta, de saber que lo conozco pero que en realidad no conozco nada sobre él.

Bueno... hay periodistas que no entienden bien lo que les dice el entrevistado ¿verdad, Nátali González Martínez?

--
Foto tomada de laprensagrafica.com, tomada por Tulio Galdámez.

( Nadie obtuvo la Primera Mención Honorífica en Letras Nuevas 2007 )

2007-11-04T21:54:00.000-06:00

Recién me enteré que obtuve la Primera Mención Honorífica en el certamen literario Letras Nuevas 2007 que por tercera vez realiza La Prensa Gráfica.

Para este certamen Nadie es Marta Cecilia de Sangamín y el nombre del poemario es "Estás ahí, bañado de una tenue luz artificial".

Pueden leer la nota aquí y visitar el sitio de Letras Nuevas 2007.

A ver qué pasa después de esto.

Atrapado él

2007-10-31T12:59:00.000-06:00

Lograré besar tus últimos rasgos de niño.
La adolescencia ya atardece en vos
y ahí estás,
estancado en esa hora de la tarde,
casi noche,
bello.

Los hombres

2007-10-29T08:55:00.000-06:00

Vio dentro de sus ojos
y le vio belleza.
Lo conjuró a darle un beso
y le marcó con tierra
sus mejillas de niño.

“Tus manos conocerán mi lengua
y mis labios, tus manos.”

Le dijo que sería suyo, algún día,
aunque fuera por un día.
Lo encerró en una esfera
donde permanecería bello
hasta que todos los humanos murieran
y sólo quedaran
ellos dos
sonriendo,
contemplando su vasto reino
de atardeceres
y hombres muertos.

El cielo y las heridas

2007-10-25T23:44:00.000-06:00

Me iré temprano
abriendo los colores del alba,
murmurando los poemas que he creado.

Me rasparán las nubes
para teñirse con un poco de mi sangre
para pintar en la tarde el cielo de octubre.

Ajeno

2007-10-23T06:34:00.000-06:00

Soy extranjero.
Las yemas de mis dedos son gordas e infladas,
son de color azul.
Mis ojos están sorprendidos todo el tiempo
y los decoran mil venas rosadas a cada uno
que palpitan elegantemente
mientras mi sangre blanca les hace cosquillas desde adentro.
Tengo la columna quebrada.
Hace un siglo terminó mi imperio.
Tengo el cabello rosado pues es un color dulce
y comestible.
Mis piernas son zancos de un color negro neón
que hipnotizan cuando uso falda en las tardes de frío extremo.
Mi piel está en la tarde reflejada,
siempre tan melancólica y dorada,
luminosa y fresca.

Soy ermitaño.

Número

2007-10-20T22:10:00.001-06:00

Ninguna palabra te merece.

El mejor poema
sería tu nombre
escrito en mil versos
con letra de sangre
mientras se llora.

--
Escrito hace miles de años.

Pequeño Niño-Dios pretende quedarse

2007-10-18T01:05:00.002-06:00

¿Cuándo llegará
la criatura que se de cuenta que soy un Dios
y me adore?
¿Cuándo se construirá mi altar
de bello plástico y envolturas de dulces?

Tan a la vista de los ciegos estoy
hermosamente adornado por la majestuosidad de mi ego.
Tan presente en el aire estoy
que no me ven.

Mezclaré mi semen con el semen del Niño esta noche.
En el trance de los rituales que hoy serán inventados
haré una criatura que nos adore.

Iniciará la nueva era.
Aún no puedo describirla.
Será tan diferente a esta,
ni las palabras existirán.

Despojaré a la nueva era de toda referencia del pasado que estamos viviendo.
No se sabrá si se está vivo.
El concepto no existirá: no existirá el concepto.

Tendré en mis manos las dos perlas líquidas
que expulsaron nuestros penes en agonías de éxtasis,
luego las beberé cuando ya en mi mente no quede ningún pensamiento más que la imagen del Niño.
Dentro de mi se gestarán las nuevas criaturas
y pariré por cada poro a los cien años.

Vivirán en mi piel.
Yo seré su mundo:
un nuevo mundo que apenas comienza
y el Niño
será el Dios que mantenga todo en calma.

Esta es la noche donde todo será bello.
Esta es la noche en la que nacerá
el verdadero Niño-Dios.

--
Imagen modificada por mí, vilmente plagiada del Blog de Escenario (aquí) para ilustrar de mejor manera este poema violento.

Pregunta que sale del frío y la soledad

2007-10-18T00:33:00.000-06:00

¿Qué más necesitaras,
niño,
si estando un día yo
amarrado a la firmeza de tu brazo
te confesara con miradas
las fantasías que he tenido con tus piernas
y te describiera detalladamente
las veces que me he masturbado pensando en que me besás
y que tirás tu aliento directo a mi nariz
en una tarde,
en una casa propia,
vestido yo de soledad y penumbra
a punto de llorar
al sentir que nuestros penes se besan húmedamente
y ya se siente inevitable
el hermoso segundo de la eyaculación
- explosiva y altisonante-
donde somos quienes somos en realidad?

¿Qué?

( Próximamente CA-4 )

2007-10-17T00:16:00.001-06:00

En este afiche, en la lista de poetas de El Salvador, Javier Ramírez soy yo.

Pero sigamos ignorando que me llamo así y concentrémonos en que soy Nadie.

Pueden visitar el blog oficial del evento clickeando en el link de la barra a la izquierda de este blog donde están los links a otros blogs o aquí. (¡!)

(Más que CA-4 es un CA-2 porque sólo participará gente de Guatemala y El Salvador.)

Espero verlos ese día.

Uno

2007-10-16T13:27:00.002-06:00

¿Para qué quiero escribir de mi vida?

Los sueños son azules y verdes. Allá el sol brilla a lo lejos pero sólo puedo ver la luz que las estrellas reflejan en mis ojos enormes y bellos. ¿Para qué quiero tener una estrella en la boca si no brillaría?, sólo sería otra piedra; mejor me meto una piedra en la boca, sería lo mismo.

Estas personas salieron de ese pasillo a mi izquierda, pasaron frente a mí, inmersos en una conversación monótona; doblaron la esquina a la derecha y desaparecieron, se desintegraron, dejaron de existir: ¡ya no existen!. Poco a poco se apagaron las luces del eterno centro comercial, tras unos minutos me fui de ahí y también dejé de existir, todo aquello se hundió en un lago negro de sombras; volvió a existir hasta la siguiente mañana, si es que acaso regresé.

- ¡Hola!, ¿cómo te llamás?

- …

- ¿Porqué usás esos zapatos?, ¿puedo sentir a qué huele tu aliento?, ¿qué pensás cuando estás callado?, ¿sos consciente de que pensás cuando estás callado?, ¿tu hueso pélvico hiere?

- …

- ¿Qué pensás de mí en estos segundos que tenés de estarme viendo?

Tenía 21 años, no tenía empleo, tenía la poesía en los ojos, no tenía un suelo firme.

--
Fragmento de algo que no se qué es.

Aislado

2007-10-11T15:38:00.001-06:00

Disfrutar.
Estar en un lugar.
Mirar el tiempo frente a mi.
Palpable.
Escuchar los motores de los carros esperar.
No percatarse.
Adivinar.
¿De dónde viene esa mujer asiática?
Ver pasar los pensamientos de un muchacho hermoso.
Eternamente bello.
Fugaz locura.
Sonreír.
Una señora sonríe.
Encerrarse en el sonido de la música de siempre.
Pasearse dentro de una vitrina.
Añorar.
Suspirar fuerte como con un dolor que gusta.
Permanecer inmóvil unos segundos
y sentir.
El aire que casi nunca nos acaricia.
La poca falta que me hace Dios.

--
Escrito en Antigua Guatemala.

Migaja

2007-10-07T16:13:00.001-06:00

Mínimo.
Enorme.
Transeúnte.
Baja a cada rato.
Toma los insectos de las flores y se hace una barba.
Mueve el mundo cuando camina.
Camina cansado.
Se cansa.
Siempre.
Mañana se dará cuenta de que nunca pudo planear algo.
Verá hacia atrás ya transformado.
Niño.
Verdugo de todos.
Despintemos las paredes de las casas vecinas:
aburren.
Maldito.
Comamos y vomitemos.
Tiremos sollozos al viento.
Agarrá la bandera.
Siempre estaré aquí
dentro.

--
Ejercicio fallido.

Frágil

2007-10-02T22:46:00.001-06:00

Mejor ni te veo (te quebrarías).
Mejor sigo así
arrastrando basura
para construir una casa.

Ni te menciono...

Callo tu nombre
pero lo escribo bajo mi lengua.
La saliba que trago
en las lentas noches de fiebre y eyaculaciones
se va volviendo una simple idea,
una sospecha de tu existencia,
un apresentimiento que apenas vibra.

Ni te busco, mejor.
No para que me veás con miedo.

Mejor me obligo a que crezca mi cabello
y me escondo entre las multitudes.

Mejor me aviento al frío
y me adentro cada noche más
en mi sombra.

--
A la mierda la musicalidad.

Él es de allá

2007-10-01T10:22:00.001-06:00

Me comparto por egoísmo.

Con vos acostado
-los tres y vos con nosotros-
los movimientos no suenan
y tiene un olor el universo.
De mi lado te muevo a la derecha
con la fuerza de mis brazos dormidos.

Te pongo un beso en la boca
como odiándote
por estar allá
donde quiero estar.

--
Pedera.

Manuel

2007-09-26T03:03:00.000-06:00

Manuel,
llegá a la nueva orilla.

Allá sólo hay papeles blancos,
vacíos,
sin manchas
(dicen que te esperan).

Pero ¡cuidado!

Cuidado antes de doblar alguna esquina
o mirar a los ojos a una nueva persona.

En esa ciudad,
donde las horas son extrañas,
no se sabe si al final de una calle
termina el mundo.

Cuando cae la hoja

2007-09-24T01:51:00.001-06:00

Bello.
Altivo.
Feroz.

Un instante le bastó para llevarme con él.
Me tomó en sus brazos,
me tocaba.
Frotaba su malicia en mi cuerpo.

Parece que existen más colores,
que la velocidad deforma las cosas
y las estrellas se mezclan con las flores.

Parece que existen más aromas,
esos que se sueñan,
que se sospechan...

¡Pero no pienso en nada!
Mejor no pienso en nada.
Ahora ya nada importa.
Todo se volvió nostalgia.

Ahora, mejor, abro bien los ojos a los misterios.

Él me guía
en silencio.

--
Producto del "taller" (es más un conversatorio) literario que imparte Ricardo Lindo en la Secretaría de Arte y Cultura de la UES, los jueves de 2:00 p.m. a 4:00 p.m.

"Unos vitrales antiguos"

2007-09-18T02:11:00.001-06:00

¿Por qué llorabas
si nunca tenés que llorar?

Y si llorás
tenés que llorar para siempre
porque te ves tan bello,
porque de tus ojos bajan lágrimas que hacen crecer flores al caer en mis manos.

--
Hasta Toulouse.

Poema de un milímetro

2007-09-11T10:51:00.000-06:00

Escuché tu voz,

vino en un susurro,

atravesó nubes espesas,

tocó mi oído

y me tiré al azar.

Puedo quedarme así:

minúsculo ser.

Puedo pasar horas manteniendo fresca la sensación,

acostarme en una hoja y beberme su rocío,

convertirme en insecto y andar desnudo;

pasar inadvertido,

ser minúsculo,

microscópico,

liliputiense.

Al sur

2007-09-06T13:18:00.000-06:00

Un poquito,
sólo un poquito.
Un intento de dar un paso.
Un impulso de moverte hacia delante.
Un poquito.
Un milímetro.
Un empujón de viento
nada más.

Caminá un poco al sur
hasta que veás la playa.

Frente al mar
quitáte los zapatos
y entrá en el agua.

Estaremos más cerca así.

Sólo un poco más cerca.

En

2007-09-04T11:29:00.000-06:00

Yo
vivo después
de todo
y soy fantasioso
sin cura,
vivo mis versos,
vivo en ellos.

Existo
sobre el sol en la media noche,
me encierro
en un pájaro
para volar,
emigrar.
(Rueda…)
Una lágrima
cae
por mi mejilla,
la sopla el viento
en silencio
que se va
al sufrimiento
dentro.

Me distraigo.
El sonido vendrá
después,
aún se siente
la tarde
chispeante
llagando mi espalda
desnuda,
huesuda,
desolada de tu boca
(…tu recuerdo…)

Virrey,
subdirector,
suplente segundo
del corazón
fuera de mi pecho,
la sangre lo ahoga,
te empapa
en momentos,
nos mata
(…en mi mente.)
Deshago
el nudo de mi garganta.
Aún soy.
Puedo.
Convengo
conmigo mismo
en que soy un dios
de la palabra
fructífera,
eterna,
jugosa y exquisita.
Coloco
el pie
en la cima del alta montaña
trabada en la noche
a oscuras.
El movimiento
lo es todo.
El viento lo es todo.
Todo es dos veces
en mis ojos:
el Géminis cadencioso,
la Sagrada Dualidad del sexo,
los sellos monárquicos de mis labios,
mis testículos
divinos.

Yo
reduzco el horizonte
a un sueño,
conspiro
contra la realidad
para
ser.

Traje

2007-08-31T14:39:00.000-06:00

Tengo una blusa
con flores y besos,
flores y caricias,
flores y gemidos.
Tengo una blusa
que es parte de un traje que cuenta tu historia.

Tengo de collar
un hilo con tus dientes
que cae mordiéndome el cuello
para erizarme la piel.

Tengo de falda un corte.
Como vos el corte es bello,
esconde misterios en las partes
que no se ven (como vos).
El corte tiene colores que son inventados
y no hay nadie que los defina.
Lo compré con dos perlas de lágrimas
y un salto kilométrico.
Tiene bordadas tus pecas
y las formas de tu aliento.
Tiene imágenes de tus cuentos
bordadas con hilos blancos de tu semen.

La faja la forman tus piernas,
silenciosas y trémulas,
como en las noches azul-negras de Guatemala
cuando las abracé
alrededor de mis caderas.

Me pongo
tu recuerdo,
cinta verde de 7 metros,
enrollado millones de veces en la cabeza:
Tocollal de los momentos
para no olvidarte

JAMÁS…

"¿De qué vivís?"

2007-08-25T13:10:00.000-06:00

Mi noche,
aquella que era mía porque la compartíamos los dos,
tenía el aroma que sólo en vos he sentido
y la belleza…

De cada estrella a tus pecas
se tensaban miles de finos hilos blancos,
tan parecidos a tus canas
que me enredaba entre ellos
mientras encima de vos
te regalaba un pedazo de mi vida
y me comía una parte de tu boca:
la más comestible…

Vos hablaste hipnótico
y yo me convencía de que besarte jamás sería un error
si existe en tu boca
la más grande posibilidad de verdad…

“¿De qué vivís?”
De pensarte.
“¿Has pensado que podrías enloquecer?”
Sí,
si me besás otra vez.

( LEYENDAS!!!!! )

2007-08-21T13:34:00.000-06:00

El día jueves 23 de agosto a las 7:30 p.m. (hora salvadoreña seguramente) estaré leyendo mis poemas en el bar Leyendas ubicado en El Barrio.

También estarán otros poetas que no se quiénes son.

Este recital es parte de la peña cultural "Sobre los Tejados del Mundo" que se realiza cada dos jueves en el ya famoso bar.

Espero lleguen a escuchar, aunque sea por morbo.

Ojalá nos veamos.

PD. Recuerden curiosear el archivo de este blog tan oscuro.

Sololá

2007-08-21T13:28:00.000-06:00

(De cierto te digo
que mañana estaré conmigo en nuestro paraíso.)

Tanto frío hacés.
Vos y tu recuerdo plano,
acostado,
suave,
poroso
y un sin fin de bellos adjetivos más.
Tan alto vos,
tan inalcanzable y lejano;
tan perdido dentro de tu pelo.

Tan cierto como mi melancolía,
te prometo que mañana estaré otra vez sobre el lago,
debajo de la ramada
y entre las calles angostas,
empedradas,
bulliciosas
y un sin fin de bellos adjetivos más.

Tus ojos se posarán en las nubes enormes entre los volcanes
y me verás cambiado (no lo predigo, lo deseo).

Columpiáme, gigante, en tus cabellos,
regaláme pecas
y acercáte a mí desnudo.
La luz es casi negra: de luna indígena.
El aire está cargado de flores secas y siglos de color.

(Humo y polvo oloroso.
Pieles morenas.
Bordados de mil historias y luces.
Agua.
Agua para toda la vida.
Agua.)

Inmenso

2007-08-18T12:17:00.000-06:00

(Es de tarde…)

No pediría más a la suerte
si pudieras sentir el olor de esta tarde
que se mezcla con el aroma de mi cuerpo.

Mi cabello está más largo y se mueve
por la estática que emanan los luceros.
La brisa vespertina marca el ritmo
tan irregular y exquisito.

Traigo el aroma de aquellos pueblos
encerrado en mis parte íntimas;
ahí se almacenan mis recuerdos
desde que soy una peca más en tu rostro.

No pediría nada al mar
si un día me trajera tu cabeza, así sabría que estás muerto
y podría morir sobre la arena.
Cantaría junto a tu espíritu
tu canción a la ballena
y la convertiría en el himno
de las almas de los mares.

Volvé a mi casa un día de estos,
aún sigo arreglando la cama que hay en mi pecho
y los cojines de mis brazos aún son cómodos;
te voy a preparar comida para tu nuevo viaje
y te regalaré los colores de mis ojos.

Niño, me duele fijarme
en lo inmenso que es el cielo y el Atlántico,
robemos espacio, te lo ruego;
abramos nuestros cuerpos
y metámonos
el uno en el otro.

(Cae la noche…)

Dirimir

2007-08-17T08:57:00.000-06:00

… Persiste la lluvia,

al menos eso persiste.

Voy a romper,

algún día,

en honor a tu veloz paso por mi vida,

con este proceso de abstracción de la realidad

y me dedicaré

a vivir

saltando de pueblo en pueblo

y de hombre en hombre:

será el día en que desista de la poesía

y me convierta en ella…

Refugiados

2007-08-13T23:42:00.000-06:00

Era la época en que los poetas hacían poemas tontos, absurdos sólo porque sí.
Y los cantantes sólo movían la boca y nunca cantaban.
Los pintores pintaban lienzos todo de negro y los vendían por millones.
El mundo era cuadrado y los mares estaban en el cielo.
Las mujeres se colgaban animales muertos en el cuello
y se echaban placenta de rana en la cara;
aplaudían las maravillosas esculturas de pupú,
se colgaban a un hombre muerto en la mano.
Eran los días en que los niños comían plástico con manteca
y se metían cables por la cabeza para divertirse.
Eran los tiempos en que los jóvenes se resumían en palos y hoyos:
en penes, en vaginas, en anos, en clítoris.
Era la verdadera época del terror
y todas las personas auténticas se refugiaban bajo mantos bordados con arte;
se reconocían y se saludaban con esperanza en la mirada,
Era la verdadera era del llanto.